Epifanía en Renfe-Chamartín.

Por aquellos días yo participaba de una propuesta de CIVSEM (Centro de Investigación en Valores Sociales y Empresariales) de Madrid, dirigida a replanteamientos vitales y profesionales. Vamos, que se trataba de un programa de acompañamiento para nuevos emprendedores y microemprendedores.

A qué negarlo; en los cuatro meses que duró el programa, hubo de todo. En la sala compartida de trabajo (coworking para los pro-anglófonos) éramos siete a emprender. Unas veces estábamos en la cima del tobogán, sin alharacas, y otras en imparable caída. Menos mal que la Lichardi, mujer entusiasta donde las haya, nos esperaba siempre con amortiguadores en la arena, para luego observar la contusión con su precisa lupa y aplicar el ungüento motivacional donde no nos alcanzaba el brazo. Teníamos además, dos coaches por compañeras, y una más en proceso, con lo cual de soporte anímico anduvimos largos. Bien nos vino.

Aún así, fueron ineludibles los días aciagos: presupuestos imposibles, incógnitas sin retorno, y un panorama de muelle desalentador que enredaban las maromas en sus bolardos. Aquellos veleros amenazaban con quedar anclados en el puerto sine die.

Sin embargo una cosa tenía clara; una sola, a la deriva de la incertidumbre: y era que no podía permitirme el toallazo. Así que trabajaba en el empeño a todas horas. 

Un jueves me marché a casa temprano, desanimada. Especialmente en días como aquel, me costaba soportar la impasibilidad de los avisos transmitidos por megafonía, y la de los letreros, que en Chamartín suelen escatimar la información hasta el último minuto, para anunciar finalmente la salida de tu tren por la vía más alejada posible de tu posición, sin considerar lo más mínimo las carreras a fuerzan, caso de que tu estado físico te lo permita. La alternativa es cambiar de andén a tu ritmo y decir adiós al tren con estoicismo, sin descartar por ello el repaso mental y aventurado de un buen número de árboles genealógicos hipotéticos, abordado el tema con total ausencia de empatía.

Menos mal que la veteranía termina siempre ayudando. Llega un momento, en que averiguas las probabilidades que tienes de que tu tren sea fiel al número de vía que frecuenta, y minimizas el riesgo de perderlo, dejándote un tobillo en el intento.

Para entonces, ya sabía que mi tren llegaba a la estación por las vías 4 y 5 comúnmente. El abanico se había reducido mucho, y ya sin otra distracción que la de esperar, podía entregarme por entero al ejercicio autocompasivo del emprededor frustrado.

En pleno declive anímico, y machacándome con la idea de seguir; porque si abandonaba entonces, ya  nunca podría comprobar si mi sueño era posible, me mantreaba sin anestesia, con frases del tipo: "Venga vá, lo que necesito es empeñar toda mi fuerza en creer en mis posibilidades. Lo que se dice tener fe".

En estas se dirige a mí un hombre de unos treinta y pocos años; alto, ojos verdes espectaculares. El tipo me mira fijamente y me dice:

—Señora, perdone: el Señor me ha dicho que me dirija a usted en este momento.

Me aqueja una suerte de incapacidad repentina para el habla. Solo acierto a mirarle con expresión perpleja, mientras que un aluvión de variables cruzan mi discernimiento, —qué clase de flipado es este y de qué secta—. Tan pronto me habla de Jehová, como de Alá como de Yahve; no puede negársele espíritu ecuménico.

Habla y habla. Yo sin decir esta boca es mía. Asiento cortésmente, por si acaso. Disculpa si mi reproducción no es íntegra, aunque una cosa quedó bien clara: el Señor quería darme su bendición, y le había encargado a él que me lo dijera.

Mi tren se acerca. Por muy sin dios que una sea, no está la cosa para hacerle remilgos a una bendición, así que le doy las gracias mientras subo al vagón. Desde el andén, el profeta insiste:

—¡El Señor quiere darle su bendición; y la va a bendecir!

Le reitero mi agradecimiento. Al fin y al cabo, me ha sustraído de mi ruido interno, lo cual a veces conviene. Además he tenido la oportunidad de contemplar unos ojos excepcionalmente bellos. Si eso no me devuelve la fe dudo que ya me reconvierta en modo alguno.

Mariaje López.


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