El huerto de las ranas

Fotografía: Wilco van der Laan 

Y volvieron. No estaba yo muy segura, pero un día, entrada la primavera, aparecieron otra vez en el huerto que lleva su nombre. Las miro desde la ventana de mi estudio, a veces cojo los prismáticos, porque mi vista no da para más. Me encanta y me transmite alegría verlas chapotear de un balde al otro, en apariencia satisfechas. 

Les tengo puestas plantas depuradoras, unas lentejas de agua que tomé de la dehesa en uno de nuestros paseos. Con apenas un puñadito se llenó toda la superficie del agua en pocos días. Son unas hojitas diminutas, como cabeza de alfiler, de un verde vivo. Les procuran sombra a los anuros y bajo ellas se esconden. 

El huerto de las ranas se llama así desde que llegó la primera, hace dos o tres años. Ahora hay dos, y antes eran tres. Paco les instaló "terrazas" para que tomen el sol, algo que les encanta, rodeadas de  plantas aromáticas y hierbas culinarias: hierbaluisa, ruda, dos clases de cebollinos, tomillo, laurel, romero, albahaca, dos variedades de orégano, cinco de menta, mejorana, valeriana, eneldo, hinojo, rúcula, perejil, perifollo, lavanda y también fresitas salvajes, todas repartidas en cuatro sectores divididos por un enlosado en forma de cruz, y que tiene en el punto de intersección un círculo de mosaico que representa el símbolo del Yin-Yan. En una esquina del muro hay dos hoteles para insectos —así los llaman—, en espera de alguna abeja solitaria que se instale allí; o quizá aniden las mariquitas, eso estaría bien. Contra el muro contiguo se apoya un banco de alocado diseño, reciclado con hierro y tablones por Paco. Algunas noches de verano me instalo allí con una taza de té y aspiro  el aroma de las mentas recién regadas. 

Visitan el huerto lagartijas, gorriones, mirlos, urracas, tórtolas y otros pajarillos de colores que no identifico. Las flores de la rúcula y de la lavanda gustan a las abejas y a las mariposas, que terminan de convertir la gran ventana en un mirador delicioso y bullente de vida. 

Pienso que algo he debido de hacer bien para que me sea dado disfrutar de este regalo a los sentidos y al espíritu. Sí, algo he debido de hacer bien, aunque solo sea sentir admiración y gratitud. 

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Respirando

Recuerdo que la película era italiana, que tú preparaste un par de copas de ese licor de chocolate negro que tanto me gusta, y que acabábamos de ducharnos. 

Recuerdo que te dije que no te vistieras. Recuerdo que no me vestí yo. Que nos acomodamos frente a la pantalla y nos arropamos con el edredón. Que la película estaba empezada y lo poco que nos importó. 

Recuerdo la piel de orillas cálidas, el abrazo pionero, el susurro encendido. Recuerdo el erotismo sin andamiajes, porque de vez en cuando se agradece caminar seguro en las alturas, pisar suelo firme. 

Recuerdo el corazón respirando tranquilo, contemplándose, nadando en la intemperie de su desusado amor. 

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Lo improbable

LO IMPROBABLE

“No voy a ser frágil en el amor y tampoco quiero que tú lo seas, prefiero tu fortaleza”. 

Se lo dijo así, a ella que estaba cansada de escuchar decir a los hombres que aseveraron amarla, que tenían miedo. 

Miedo. 

¿Miedo de qué? 

“De tu seguridad”, confesaban. 

Y entonces él apareció y dijo aquello: “No voy a ser frágil en el amor y tampoco quiero que tú lo seas.” 

A lo que ella respondió:

—Hoy me has devuelto la fe en lo improbable. 

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G. Orwell y mis pesadillas

Imagen: https://drugstoremag.es

Animal Farm (en España, Rebelión en la granja), es una novela distópica de Eric Blair, más conocido por su seudónimo literario George Orwell. En ella, el lema postrero de la tiranía porcina encabezada por el cerdo Napoleón, reza así: “Cuatro patas bueno; dos patas, mejor”. (Como bípeda aludida, y si no fuera por mi fidelidad a los matices, podría afirmar con cierta dosis de convicción que albergo sobre la cuestión ciertas dudas). 

Tapas complutenses

Imagen: https://www.soy-de.com

Al llegar a la plaza nos sorprendieron los puestos de viandas y bebidas, habíamos olvidado que se celebraba un concurso de tapas, y a pesar de que eran las diez de la noche de un domingo, el evento estaba concurrido. 

Las pizarras pendían de los laterales, enumerando las delicias presentadas a concurso, y el olor de las brochetas asándose despertaba el apetito. La curiosidad la despertaban algunos títulos: Tornado de berenjena, Tosta del Quijote, Capricho cervantino, Migas ilustradas, Eclipse alcalaíno, Triple tentación, Caramelo de Dulcinea”… Yo no sabía por dónde empezar. 

—¿Quién es la chica más feliz de esta plaza? —dijiste viendo mi fascinación. 

Tal pregunta hacía indudable que habías estado observándome, conocedor ya de mi inclinación a los festines. Sólo las almas atentas saben leer tan fidedignamente la letra pequeña de la vida. ¿No es así? 

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Mentalidades y mentalidudas

Imagen:http://www.lasprovincias.es 

Esto es una obviedad: hay mentalidades abiertas como el cielo de África y herméticas como un tetrabrik; generosas como la silicona de Pamela Anderson y mezquinas como el culo de una ameba; suculentas como la web de Arguiñano y vermífugas como el cerebro de un skin. Están las que vuelan, las que reptan, las que cantan, las que babean, las que marean el asfalto y las que van a piñón fijo. Por estar, están todas: las teñidas, las prestadas, las gloriosas, las yuxtapuestas, las obsoletas, las potentes, las creadoras, las extraordinarias y las mediocres. Y las purulentas. La lista de adjetivos es, como bien sabes, inagotable. 

Por fortuna de equilibrios, el rescate procede de un alto grado de sensibilidad para lo bello, lo bueno y lo excelso allí donde aparece. Esto suele funcionar a manera de contrapeso, y alivia el desánimo cuando gravita en los ángulos más oscuros del espíritu. 

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Mateo 12, 34

Domingo por la tarde, N-II

Imagen:https://www.motorpasion.com 

Lo que tú dijiste: “A ver si, aparte de salir al cine y demás, nos centramos y pintamos tu salón”. 

Lo que yo escuché: “Me preocupo por tus cosas, no te quiero solo para divertirme”. 

Lo que yo dije: “Bien cariño, lo haremos”. 

Lo que tú no escuchaste, pero en realidad dije: “Eres el hombre de mi vida”. 

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In vita moriens mater est

Imagen: fragmento de "Piedad", de Willem Key 

Stabat Mater 

al pie del monte olvidado, 

de la sonrisa esquiva, 

del anhelo extraviado, 

del temor omnipresente. 

Stabat Mater 

En la mansa faz de tu cuidado, 

en tu mirada atenta y compasiva, 

en tu callada y dulce compañía, 

por otra preciosa y rara vez. 

Stabat Mater 

stabat mater 

stabat mater…

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Nobleza

Imagen: http://www.mujer.guru 

Se cuentan cuatro décadas desde que abrió los ojos por primera vez. Su naricilla redonda se ha convertido en un órgano de fino olfato, y la desmedida sonrisa ha incorporado matices, sin menoscabo de su franqueza, ni de su compasión. 

Se aprendió bien a Machado: caminante no hay camino… que el camino se hace a golpes de tesón, a puñados, sacando la tierra de las trincheras, resistiendo las arias a pleno pulmón. Enseñándonos a todos cómo de fuerte es la fragilidad, y cómo se puede contemplar lo aterrador del mundo sin que el corazón se enfangue de inmundicia.

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Convivencias

Imagen: Birds Alberta Canadá

—Te he dejado construir tu hogar entre mis ramas —le dijo el árbol al pájaro—, y ahora tu canto es el regalo que embellece mis días. Ya me cuesta imaginar la vida sin tu música. 

El pájaro a su vez, meditó en cómo sería su vida sin aquel árbol, aquel en concreto. Ambos sabían que al separarse, sus vidas continuarían discurriendo como siempre en sus dichas y desdichas, pero nunca igual que antes, porque ahora cada uno acumulaba los dones que había recibido del otro; aquellos que les ayudaron a rebasar límites que por separado les eran inaccesibles. Eso convertía el presente en un punto de no retorno: como el alimento, el don se ha convertido en la sangre que nos riega. 

Podemos experimentar muchas cosas nosotros solos y hacerlo felizmente; hay otras sin embargo que no podemos vivir sin los otros, porque necesitan de una corriente que fluya en dos direcciones.

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Los recuerdos de un año.

Asómate a la reja y sirve a tu curiosidad, 

descubre la alquimia del corazón que ama: 

te regalo un año de recuerdos.

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Con el corazón en la mano: Bodies The Exhibition

Un grupo de tres o cuatro personas le hacía preguntas a una joven estudiante de medicina. Enfundada en una bata blanca, tras un pequeño mostrador, satisfacía la curiosidad de los visitantes mientras ponía a su disposición aquellos órganos humanos polimerizados. Nos encontrábamos en el tramo final de Bodies The Exhibition, en Madrid. 

Un hombre de aquel grupo me ofreció el corazón que tenía en la mano. Tuve una sensación extraña al tocarlo. Sostener un corazón humano, por muy plastinado que esté, provoca cierta aprensión si sabes que es de verdad y no estás acostumbrado. Ya me imagino que para un cirujano esto es un mero juguete didáctico, más para mí se trataba de un corazón que había estado latiendo en el tórax de una persona viva, y eso no está al alcance de la mayoría, aunque también es indudable que la mayoría lo prefiere así. A servidora, por descontado que nunca se le había pasado por la cabeza que le pudiera suceder tal cosa, ni que alguna vez pudiera llegar a decir una sola palabra con el corazón en la mano,  tan literalmente. 

Inviernos de estreno para otoños cansados

Imagen Freepik

Llegamos al pueblo entre montañas y parece que está dormido en el silencio invernal. Un perro grande nos guía insistente hasta el Parador. Un gato maúlla en la ventana y aparece en la puerta una mujer en bata y zapatillas. Está cocinando viejas recetas de un cuaderno desgastado. Más gatos repartiéndose el territorio nevado del patio. 

La mujer se llama Quintina y nos habla de un vecino que será nuestro guía providente: tiene las llaves de la Iglesia Mayor y la abre solo para nosotros dos. El templo esconde tesoros que los extraños no sospechan. 

Un castillo abandonado, con sus paredes amuralladas aún en pie, esperando a nuevos reyes y reinas que traigan la luz de la esperanza chispeando en sus ojos. Hay pisadas en la nieve del puente, hasta hace poco virgen. A sus pies un lavadero antiguo reconoce otra voz de mujer junto a sus caños vacíos. 

Al borde de la carretera, principio y fin del pueblo, el blanco y el castaño como un óleo pintado. Y allí dos seres bebiéndose, desgastandose en abrazos hasta perder la noción de cualquier otro mundo que no sea el propio, de cualquier otro lugar que no sea el presente. Y la magia destilando en el agua, enraizando en la tierra, saciando el aire de perfumes y músicas. Fuerza, locura, pasión y misterio desactivando miedos, desatando nudos, abriendo la vida a un paisaje de campos fértiles y cielos nuevos.

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Doce años en abril

En El Rimero de la Quintina, Yanguas.

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Crónica de Por Caridad en Portugalete (Bilbao)

En el Centro Cultural Santa Ana. Foto: Fátima Díez

La asociación cultural Cómplices Literarios Elkartea, de Portugalete, tuvo a bien incluir en su agenda la presentación de mi segunda novela, Por Caridad. 

Paco y yo llegamos a Bilbao dos días antes, ya que el día 3 iba a ser entrevistada por la periodista Susana Porras, en el programa Objetivo Bizkaia, de Tele7. Fue un verdadero placer departir con esta gran profesional, persona afable como ella sola.

Bajo las estrellas

Imagen: Flowpaper de Mariaje López

Susurros aderezados con nuestros nombres. Dedos al límite de la orografía fundente, avanzando entre las dunas errantes, gimiendo en las cumbres, abriendo camino entre las bocas de magma, supurando lava iluminada bajo las estrellas.

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