Falacias

 

Importamos a pocos, en realidad.

Vamos a empujones, también con los que nos quieren, o decimos querer.
Y cuando ya no están se nos quedan los brazos abiertos y vacíos.

Formidable misterio. Valiente lógica defectuosa.

Al vivir sin mirar la muerte, no vivimos.
Revestidos de argumentos, armados como necios hasta los dientes, 

enarbolando al déspota que gobierna nuestra cabeza.

Tiranos y esclavos de una órbita imaginaria. Sobre las uñas ásperas del mundo, la soledad tienta. 

Y es difícil saber si hay algo más allá de la paz.

Mariaje López

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.

Lo esencial

 

    Dentro de un grupo, el acto de ir contra la corriente general, en un momento determinado, equivale al Marie Kondo de las relaciones. De repente se vacían los cajones y solo queda lo esencial.

Es maravilloso, lo recomiendo.

Buscadores de oro

 

Extraer el oro
y dejar que el lodo se asiente, manso,
en el cauce del río.

Guardarlo en el corazón:
para respirar,
para vivir,
para que no mueran en mi realidad.

Quedarme con sus risas,
con sus ternuras,
con los pequeños gestos que nos reconfortaron,
con las miradas que lo decían todo.

Extraer el oro,
una y otra vez,
en la lentitud alquímica del recuerdo.

Mariaje López

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Rabia

 

    La rabia es una emoción demonizada. Pero yo le debo mucho a la rabia, y en muchas encrucijadas, ha sido mi salvación. Cuando una mente ha sido educada en la sumisión, la rabia es el único salvavidas para no sucumbir, la línea roja que dice: hasta aquí y no más. 

Por eso, cuando mi rabia asoma y soy recriminada, la enarbolo más alto y juro que nunca renunciaré a ella. La rabia es la defensora natural contra toda injusticia, porque solo ella posee la fuerza necesaria para plantar cara al injusto. 

Héroes

 

Foto: Mariaje López

    Repasando etapas pasadas, llego a una conclusión reconciliadora: todos, absolutamente, podemos ser héroes un día. Pocos, muy pocos, pueden ser héroes a diario.

Respirar

    Escucho el griterío del bosque incendiado; la seducción de la corriente hacia el pantano. Veo gente corriendo hacia ninguna parte y yo, corro con ellos. 

No sé qué perseguimos, no sé si la carrera es claridad o desvarío. Me paro y apoyo las manos en mis rodillas; respiro. Miro alrededor buscando entender: respiro. 

No quiero seguir esquivando balas hasta el callejón sitiado. 

Solo quiero respirar y mirar a los mirlos bañándose en el patio. 

Mariaje López

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A ti

 

A ti,
no como fuiste,
sino como habría sido posible.

A esa forma de estar
que no invade
ni corrige,
que acompaña sin hacerse centro.

Lo imaginé mientras caía
y volvía,
mientras aprendía a no pedir
lo que nadie sabía dar.

No es recuerdo.
Lo sé.
No es realidad.

Es deseo,
y la amargura que deja
cuando se entiende.

No te nombro para culparte,
sino para saber
hasta dónde yerra
el deseo.

Mariaje López

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Amor dinámico

    En el amor dinámico no hay seguridad, ni puede haberla. Como decía Krishnamurti, dinamismo y seguridad son conceptos enfrentados.

Pero, si no hay seguridad, tampoco existe el desgaste de la costumbre. Hay depuración, y esto es algo muy distinto.

La mirada fresca hace imposible el aburrimiento: el otro siempre conserva una parte de apetecible misterio cuando se comprende que nada es estático ni constante. En el momento en que uno cree haber llegado al fondo de otros ojos, descubrir que el viaje continúa es el mejor regalo.

La destilación lenta augura una buena esencia, y en la savia de la poda rezuma la fuerza del amor.

Mariaje López

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El viaje

    Únicamente esto: tener a Ítaca como destino, para poder viajar hacia mi verdad, siendo quién soy en el viaje. 

Y ya, sabiendo la meta, olvidarla. 

Para poner el alma en el camino. Entonces mis pasos llegarán, sin directrices, sin mapas, sin prisa, a su destino.

Mariaje López

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Sus voces en la brisa

 

    Había vuelto después de mucho tiempo. No sabía exactamente por qué ese día, ni por qué la necesidad se le hizo tan urgente.

Se apoyó sobre la lápida tras la cual, en sendas urnas funerarias, reposaban las cenizas de sus seres queridos. Con delicadeza retiró los geranios marchitos de la vasija y colocó unos nuevos, aún húmedos del rocío.
Aquella planta le hablaba de la infancia: del patio donde jugaba feliz, del sol sobre los mosaicos, del zumbido lejano de una avispa y del viento que, a veces, derribaba a sus soldados de plástico.

Pasó los dedos sobre las inscripciones, como si leyera en braille los nombres: primero el de él, luego el de ella. Debajo, las palabras grabadas junto a las fechas.
La de él decía: “Se durmió en la orilla.”
La de ella: “Se compadeció de todos.”