Héroes

 

Foto: Mariaje López

    Repasando etapas pasadas, llego a una conclusión reconciliadora: todos, absolutamente, podemos ser héroes un día. Pocos, muy pocos, pueden ser héroes a diario.

Respirar

    Escucho el griterío del bosque incendiado; la seducción de la corriente hacia el pantano. Veo gente corriendo hacia ninguna parte y yo, corro con ellos. 

No sé qué perseguimos, no sé si la carrera es claridad o desvarío. Me paro y apoyo las manos en mis rodillas; respiro. Miro alrededor buscando entender: respiro. 

No quiero seguir esquivando balas hasta el callejón sitiado. 

Solo quiero respirar y mirar a los mirlos bañándose en el patio. 

Mariaje López

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.

A ti

 

A ti,
no como fuiste,
sino como habría sido posible.

A esa forma de estar
que no invade
ni corrige,
que acompaña sin hacerse centro.

Lo imaginé mientras caía
y volvía,
mientras aprendía a no pedir
lo que nadie sabía dar.

No es recuerdo.
Lo sé.
No es realidad.

Es deseo,
y la amargura que deja
cuando se entiende.

No te nombro para culparte,
sino para saber
hasta dónde yerra
el deseo.

Mariaje López

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Amor dinámico

    En el amor dinámico no hay seguridad, ni puede haberla. Como decía Krishnamurti, dinamismo y seguridad son conceptos enfrentados.

Pero, si no hay seguridad, tampoco existe el desgaste de la costumbre. Hay depuración, y esto es algo muy distinto.

La mirada fresca hace imposible el aburrimiento: el otro siempre conserva una parte de apetecible misterio cuando se comprende que nada es estático ni constante. En el momento en que uno cree haber llegado al fondo de otros ojos, descubrir que el viaje continúa es el mejor regalo.

La destilación lenta augura una buena esencia, y en la savia de la poda rezuma la fuerza del amor.

Mariaje López

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El viaje

    Únicamente esto: tener a Ítaca como destino, para poder viajar hacia mi verdad, siendo quién soy en el viaje. 

Y ya, sabiendo la meta, olvidarla. 

Para poner el alma en el camino. Entonces mis pasos llegarán, sin directrices, sin mapas, sin prisa, a su destino.

Mariaje López

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Sus voces en la brisa

 

    Había vuelto después de mucho tiempo. No sabía exactamente por qué ese día, ni por qué la necesidad se le hizo tan urgente.

Se apoyó sobre la lápida tras la cual, en sendas urnas funerarias, reposaban las cenizas de sus seres queridos. Con delicadeza retiró los geranios marchitos de la vasija y colocó unos nuevos, aún húmedos del rocío.
Aquella planta le hablaba de la infancia: del patio donde jugaba feliz, del sol sobre los mosaicos, del zumbido lejano de una avispa y del viento que, a veces, derribaba a sus soldados de plástico.

Pasó los dedos sobre las inscripciones, como si leyera en braille los nombres: primero el de él, luego el de ella. Debajo, las palabras grabadas junto a las fechas.
La de él decía: “Se durmió en la orilla.”
La de ella: “Se compadeció de todos.”

Crónica de un sábado en una casa con gatos

 

    Salgo de casa con tiempo para visitar a mi hija. Cada momento que paso con ella es un regalo que no sé cuántas veces más me concederá la vida. Nadie puede responder a esa incógnita, y por eso intento no dejar escapar ni un segundo.

Camino hacia la estación y paso frente a un gimnasio de boxeo. Desde la calle se oyen los golpes, la música, las órdenes del entrenador. Imagino a los deportistas, empapados en sudor, descargando su adrenalina contra el saco.

El tren va lleno. Es sábado y muchos viajan hacia el centro para disfrutar del ocio madrileño. Mi trayecto es largo: de Colmenar Viejo a Sol y, desde allí, el metro hacia la antigua periferia carabanchelera, que ya casi ha dejado de serlo.

Me espera Verónica con su familia gatuna: Miranda, una adorable gata negra que reparte cariño sin distinción,  y Charlie, una belleza atigrada que adora a su dueña. Ellos son su compañía fiel y la alegría más tierna de su día a día. 

Los gatos, siempre los gatos. Mi familia les debe mucho.

Para llegar al día

 

    ¿Conoces a alguien que no haya cometido errores, errores graves, de esos que repercuten en otras personas? Si crees conocer a alguien así, entonces no lo conoces tanto como crees, pues tal persona no existe. 

Por tanto, volviendo la mirada hacia nosotros, aquí nos tenemos, en este instante. Nos conviene, una vez admitida la culpa, asumir el pasado y ocuparnos de lo que somos hoy, y de lo que queremos ser mañana. Pues instalarnos en lo primero no le sirve a nadie, y menos a nosotros. 

Hoy es un regalo, y mañana una promesa. Si tenemos esta dicha, ¿por qué no aprovecharla?

¿Por qué no hacer las paces con nuestra verdad, en especial aquella que más nos duele?

Si alguna vez fuimos sombra, y con total seguridad alguna vez lo fuimos, ya sabemos caminar por sus veredas. 

Y atravesar la noche es el camino más recto para llegar al día.  

Cuando mis ojos me miran (Extracto)

    La playa es una franja húmeda de gris infinito, repartiendo caricias blancas y espumas. 

    Una mujer se acerca. Su gesto es sosegado, docto, sin edad. Su mirada se asienta en mi memoria y me sumerge en el túnel de los siglos. Exhala el aroma de una flor curtida en el silencio de muchos días.             

    Mirándome en sus ojos hallo más belleza de la que pensaba. Fluyo en un silencio que me canta al oído sin quebrarse. 

    Y mientras escucho y miro lo inefable, siento que podría llorar toda la noche de pura dicha, pues me he acercado a la eternidad lo bastante para saber qué ocurre, cuando mis ojos me miran.

Libertad

 

    En ti, como en mí, existe un arraigado anhelo de libertad. Seguramente has percibido que hay lugares donde parece que ese abstracto cobra forma. Alguna vez, sin duda, has sentido la conexión.

Mi libertad se hace paisaje en un desierto de Jordania llamado Wadi Rum. Cuando llegamos al campamento faltan veinte minutos para la puesta de sol

A lo lejos, una larguísima fila de camellos avanzando con parsimonia. El aire ostenta una pureza desmedida, la luz alcanza cualidades místicas. Siento a mis costados las alas desplegándose: robustas, poderosas. Mi alma desamarra sus falsos espigones; nada por lo que llorar, nada de lo que avergonzarse, nada que reprochar. Ni antes ni después; sólo un ahora infinito redentor de todo.