Falacias

 

Importamos a pocos, en realidad.

Vamos a empujones, también con los que nos quieren, o decimos querer.
Y cuando ya no están se nos quedan los brazos abiertos y vacíos.

Formidable misterio. Valiente lógica defectuosa.

Al vivir sin mirar la muerte, no vivimos.
Revestidos de argumentos, armados como necios hasta los dientes, 

enarbolando al déspota que gobierna nuestra cabeza.

Tiranos y esclavos de una órbita imaginaria. Sobre las uñas ásperas del mundo, la soledad tienta. 

Y es difícil saber si hay algo más allá de la paz.

Mariaje López

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.

Lo esencial

 

    Dentro de un grupo, el acto de ir contra la corriente general, en un momento determinado, equivale al Marie Kondo de las relaciones. De repente se vacían los cajones y solo queda lo esencial.

Es maravilloso, lo recomiendo.

Buscadores de oro

 

Extraer el oro
y dejar que el lodo se asiente, manso,
en el cauce del río.

Guardarlo en el corazón:
para respirar,
para vivir,
para que no mueran en mi realidad.

Quedarme con sus risas,
con sus ternuras,
con los pequeños gestos que nos reconfortaron,
con las miradas que lo decían todo.

Extraer el oro,
una y otra vez,
en la lentitud alquímica del recuerdo.

Mariaje López

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Rabia

 

    La rabia es una emoción demonizada. Pero yo le debo mucho a la rabia, y en muchas encrucijadas, ha sido mi salvación. Cuando una mente ha sido educada en la sumisión, la rabia es el único salvavidas para no sucumbir, la línea roja que dice: hasta aquí y no más. 

Por eso, cuando mi rabia asoma y soy recriminada, la enarbolo más alto y juro que nunca renunciaré a ella. La rabia es la defensora natural contra toda injusticia, porque solo ella posee la fuerza necesaria para plantar cara al injusto. 

Héroes

 

Foto: Mariaje López

    Repasando etapas pasadas, llego a una conclusión reconciliadora: todos, absolutamente, podemos ser héroes un día. Pocos, muy pocos, pueden ser héroes a diario.

Respirar

    Escucho el griterío del bosque incendiado; la seducción de la corriente hacia el pantano. Veo gente corriendo hacia ninguna parte y yo, corro con ellos. 

No sé qué perseguimos, no sé si la carrera es claridad o desvarío. Me paro y apoyo las manos en mis rodillas; respiro. Miro alrededor buscando entender: respiro. 

No quiero seguir esquivando balas hasta el callejón sitiado. 

Solo quiero respirar y mirar a los mirlos bañándose en el patio. 

Mariaje López

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A ti

 

A ti,
no como fuiste,
sino como habría sido posible.

A esa forma de estar
que no invade
ni corrige,
que acompaña sin hacerse centro.

Lo imaginé mientras caía
y volvía,
mientras aprendía a no pedir
lo que nadie sabía dar.

No es recuerdo.
Lo sé.
No es realidad.

Es deseo,
y la amargura que deja
cuando se entiende.

No te nombro para culparte,
sino para saber
hasta dónde yerra
el deseo.

Mariaje López

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Amor dinámico

    En el amor dinámico no hay seguridad, ni puede haberla. Como decía Krishnamurti, dinamismo y seguridad son conceptos enfrentados.

Pero, si no hay seguridad, tampoco existe el desgaste de la costumbre. Hay depuración, y esto es algo muy distinto.

La mirada fresca hace imposible el aburrimiento: el otro siempre conserva una parte de apetecible misterio cuando se comprende que nada es estático ni constante. En el momento en que uno cree haber llegado al fondo de otros ojos, descubrir que el viaje continúa es el mejor regalo.

La destilación lenta augura una buena esencia, y en la savia de la poda rezuma la fuerza del amor.

Mariaje López

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El viaje

    Únicamente esto: tener a Ítaca como destino, para poder viajar hacia mi verdad, siendo quién soy en el viaje. 

Y ya, sabiendo la meta, olvidarla. 

Para poner el alma en el camino. Entonces mis pasos llegarán, sin directrices, sin mapas, sin prisa, a su destino.

Mariaje López

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Sus voces en la brisa

 

    Había vuelto después de mucho tiempo. No sabía exactamente por qué ese día, ni por qué la necesidad se le hizo tan urgente.

Se apoyó sobre la lápida tras la cual, en sendas urnas funerarias, reposaban las cenizas de sus seres queridos. Con delicadeza retiró los geranios marchitos de la vasija y colocó unos nuevos, aún húmedos del rocío.
Aquella planta le hablaba de la infancia: del patio donde jugaba feliz, del sol sobre los mosaicos, del zumbido lejano de una avispa y del viento que, a veces, derribaba a sus soldados de plástico.

Pasó los dedos sobre las inscripciones, como si leyera en braille los nombres: primero el de él, luego el de ella. Debajo, las palabras grabadas junto a las fechas.
La de él decía: “Se durmió en la orilla.”
La de ella: “Se compadeció de todos.”

Crónica de un sábado en una casa con gatos

 

    Salgo de casa con tiempo para visitar a mi hija. Cada momento que paso con ella es un regalo que no sé cuántas veces más me concederá la vida. Nadie puede responder a esa incógnita, y por eso intento no dejar escapar ni un segundo.

Camino hacia la estación y paso frente a un gimnasio de boxeo. Desde la calle se oyen los golpes, la música, las órdenes del entrenador. Imagino a los deportistas, empapados en sudor, descargando su adrenalina contra el saco.

El tren va lleno. Es sábado y muchos viajan hacia el centro para disfrutar del ocio madrileño. Mi trayecto es largo: de Colmenar Viejo a Sol y, desde allí, el metro hacia la antigua periferia carabanchelera, que ya casi ha dejado de serlo.

Me espera Verónica con su familia gatuna: Miranda, una adorable gata negra que reparte cariño sin distinción,  y Charlie, una belleza atigrada que adora a su dueña. Ellos son su compañía fiel y la alegría más tierna de su día a día. 

Los gatos, siempre los gatos. Mi familia les debe mucho.

Para llegar al día

 

    ¿Conoces a alguien que no haya cometido errores, errores graves, de esos que repercuten en otras personas? Si crees conocer a alguien así, entonces no lo conoces tanto como crees, pues tal persona no existe. 

Por tanto, volviendo la mirada hacia nosotros, aquí nos tenemos, en este instante. Nos conviene, una vez admitida la culpa, asumir el pasado y ocuparnos de lo que somos hoy, y de lo que queremos ser mañana. Pues instalarnos en lo primero no le sirve a nadie, y menos a nosotros. 

Hoy es un regalo, y mañana una promesa. Si tenemos esta dicha, ¿por qué no aprovecharla?

¿Por qué no hacer las paces con nuestra verdad, en especial aquella que más nos duele?

Si alguna vez fuimos sombra, y con total seguridad alguna vez lo fuimos, ya sabemos caminar por sus veredas. 

Y atravesar la noche es el camino más recto para llegar al día.  

Cuando mis ojos me miran (Extracto)

    La playa es una franja húmeda de gris infinito, repartiendo caricias blancas y espumas. 

    Una mujer se acerca. Su gesto es sosegado, docto, sin edad. Su mirada se asienta en mi memoria y me sumerge en el túnel de los siglos. Exhala el aroma de una flor curtida en el silencio de muchos días.             

    Mirándome en sus ojos hallo más belleza de la que pensaba. Fluyo en un silencio que me canta al oído sin quebrarse. 

    Y mientras escucho y miro lo inefable, siento que podría llorar toda la noche de pura dicha, pues me he acercado a la eternidad lo bastante para saber qué ocurre, cuando mis ojos me miran.

Libertad

 

    En ti, como en mí, existe un arraigado anhelo de libertad. Seguramente has percibido que hay lugares donde parece que ese abstracto cobra forma. Alguna vez, sin duda, has sentido la conexión.

Mi libertad se hace paisaje en un desierto de Jordania llamado Wadi Rum. Cuando llegamos al campamento faltan veinte minutos para la puesta de sol

A lo lejos, una larguísima fila de camellos avanzando con parsimonia. El aire ostenta una pureza desmedida, la luz alcanza cualidades místicas. Siento a mis costados las alas desplegándose: robustas, poderosas. Mi alma desamarra sus falsos espigones; nada por lo que llorar, nada de lo que avergonzarse, nada que reprochar. Ni antes ni después; sólo un ahora infinito redentor de todo.

Pasaje de Una cárcel en ruinas, (Beatricia), M.A.R. Editor 2016

 

Imagen: Merilio Merlenio. (Generado por IA)

    "Las rodillas de la muchacha se aflojaron. Pensó en cómo huir: únicamente podía correr hacia el patio.

―No será necesario ―se apresuró a advertir él, adivinando sus intenciones―. Solo he venido a devolverte el pañuelo…, querida Liena.

―¿Cómo?... ¿Cómo sabe mi nombre? 

El mundo de la línea infinita (Extracto)

 

Imagen: Osvaldo Sánchez Correa

    "El pájaro azul desciende hasta la rama más baja. Desde allí le lanza una propuesta a la gata:

—Si quieres yo puedo vigilar unos días el jardín, ver qué hacen y cómo son. Si observo algo sospechoso te aviso; pero si lo que veo me gusta, podrías aventurarte con la debida prudencia. Luego, según te parezca todo, decides qué hacer.

—La señora te dijo si no me equivoco —recuerda el árbol—, que han convivido siempre con gatos, y que estarían encantados de recibirte en su casa. Tengo entendido que ahora mismo no vive ningún felino allí.

—Cierto. Pero en este tiempo pueden haber traído alguno.

—Sería una lástima por ti —pronostica el ave aterrizando en el césped—. De no ser así, aún tendrías una oportunidad.

Menganita sacude la cola y golpea un par de veces la tierra. El tiempo pasa y no es capaz de decidirse; y como le dice el árbol, eso nunca funciona y solo prolonga la incertidumbre, que es lo que peor sienta a los nervios. Así le sucede, que se va hundiendo cada vez más en esa mezcla de indecisión y melancolía cuando piensa en el futuro".

El mundo de la línea infinita

Mariaje López, M.A.R. Editor

https://www.mareditor.com/.../El_mundo_de_la_linea...

IMAGEN: Osvaldo Sánchez Correa

Barba Azul (Extracto)

 

De luchas y victorias

 

Mariaje López

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.  

El mundo de la línea infinita (extracto)

Imagen generada por IA

    Entretanto los días y las noches se engarzaban apacibles, sin perjuicio de que cesaran por ello los dimes y diretes en torno a su persona. Y es que algunas aves, cada día más irritadas consigo mismas por no ser tan bellas como deseaban, y lo que deseaban era serlo tanto como el pájaro azul, y celosas además por la fraternal relación que pájaro y árbol mantenían, no soportaban que su congénere viviese tan despreocupado, sin que ninguna sombra perturbara su placidez. 

Estas envidias les causaban a dichas retorcidas aves gran disgusto, aunque ninguna se atrevía a confesarlo. Enfermas de celos, no hallaban otra manera de rentabilizar su ocio que organizar corrillos para criticarle todo: si hacía porque hacía, si dejaba de hacer porque no hacía. No se daban cuenta —ni procuraban dársela—, de que en realidad el pájaro, por muy azul y extraordinario que fuera, se empleaba en las cosas normales de su especie: volar, cazar, alimentarse, chapotear, acicalarse, descansar... y vuelta a picotear, a volar, beber, arreglarse las plumas y dormir. 

Lo único que no hacía era murmurar como ellos, pues aún en el caso improbable de quererlo hacer, no tenía con quién. Bueno, estaba el árbol, pero a ninguno de los dos les gustaba perder el tiempo en una actividad tan necia. 

El mundo de la línea infinita, (M.A.R. Editor).

https://www.mareditor.com/.../El_mundo_de_la_linea...

Fluir (o la felicidad de ejercer un talento)

Fotografía: Hugo Lazaro Jimenez (Las manos de Salvador)

  

    En psicología se define como estado de flujo aquel estado mental operativo en el cual una persona está completamente inmersa en la actividad que ejecuta. Se caracteriza por un sentimiento de enfocar la energía, de total implicación con la tarea, y de éxito en la realización de la actividad. 

Mi querido amigo y maestro en tantas cosas, Salvador Robles Miras, hace muchos años que recreó este concepto, quizá sin pretenderlo, en el microcuento que reproduzco aquí. 

LA FUSIÓN

Me siento a la mesa de una tranquila cafetería. Son las 17 horas. Abro un libro y justo cuando empiezo a leer la primera página, lo cierro y aferro el bolígrafo; se me acaba de ocurrir una historia que tal vez se transforme en un relato. Escribo y escribo y escribo durante unos cinco minutos. ¿Cinco minutos? Consulto el reloj: las 18.30. Me he fundido con la historia durante un tiempo que tal vez se asemeje a la eternidad.

Salvador Robles Miras