Bäsle, mi sangre, mi alma: el Mozart que nos robaron.

He pasado el último mes leyendo las Novelas reunidas de Miguel Ángel de Rus, un grueso volumen que recopila cinco de sus novelas escritas en los últimos veinte años: 

Europa se hunde

Dinero, mentiras y realismo sucio

Cuando entregarme a los hombres era la única venganza

Patria

Bäsle, mi sangre, mi alma

Esta colección me ha proporcionado muchas horas de plácida lectura, y cada obra, a su modo, ha logrado despertar mi interés y mi admiración. Sin menoscabo de las cuatro primeras, que tal vez aborde en otra ocasión, reseñaré hoy la última de todas las citadas, solo porque además de su gran calidad percibo en ella cierto cambio de registro, un regusto más acentuado de su genuino clasicismo moderno.

El faro

Con mucho cariño, me permito un pequeño detalle para mis amigos y grandes artistas, Salvador Robles Miras y Jesús Acebedo Piano, que han unido su talento en un disco a punto de salir al mercado, y deseándoles mucha suerte. Intento, (solo intento), recrear un botón de muestra, pidiendo a ambos perdón por la deficiente calidad del audio. (Ilustración: Mariaje López)

En Ivoox hay más audios de La Casa de las Mil Voces, para quien guste escucharlos. 

Los tirabuzones de Lovecraft

Howard Phillips Lovecraft 

Le he pedido a mi madre que me corte el pelo. Bueno, se lo llevo pidiendo desde los tres años, pero hoy, ya con seis, se lo he exigido. Quiero usar pantalones y no volver a ponerme un vestido nunca más. A ver si los mayores dejan de llamarme rayito de sol por el azul de mis ojos y esos melifluos bucles dorados que adornan mis hombros. 

Tiempos de cólera

Vivir,
en la violencia sorda que destroza el oído
a golpes de locura oculta entre los pliegues.

Vivir,
y olvidar que acecha, que amenaza,
para poder sonreír en las aceras pobladas,
para dormir el sueño de la luna blanca,
de las estrellas que no vomitan al alba.

Vivir,
ahuyentando el estrépito hasta que te alcanza,
hasta que la noche y el dolor te atrapan,
y respirar,
para dejar de preguntarte cuándo vivir
se convirtió en una trampa.


Mariaje López.

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Te estoy queriendo.

Caminas a su lado como tantas veces, y de pronto le miras sin el filtro opaco de la costumbre. Rozas en la llamarada la gloria secreta de su mismidad, y un vértigo dichoso agita el pecho de tu humanidad herida.

No es Europa.

No es Europa.
Es el mundo.

Noches en vela

Noches lentas, de música errante en los oídos,
noches de duermevela.
Mundos que se deslizan tibios
entre las brumas.

Extramuros, donde el presente habita,
brilla la claridad del día, jubilosa.
Y me mira.
Detrás del cristal, al otro lado de la noche.

A la sombra de un tilo

“El escritor se sentó en un banco del parque, en su lugar preferido, bajo la sombra de un tilo, extrajo el cuaderno y el bolígrafo del cartapacio, observó el panorama durante unos segundos, imaginó otros tantos y escribió… una historia verdadera, de esas que se gestan en el corazón de la vida. La tituló “A la sombra de un tilo.”. 

A la sombra de un tilo - (Salvador Robles)

Pasa, amigo mío... mío y de esta casa que nos acoge a los dos; entremos en la biblioteca. Tengo un nuevo libro que mostrarte, de un autor del que ya te hablé otras veces: Salvador Robles. Ven y te mostraré un texto de lujo, con varios relatos, entre sus más de quinientos, premiados antes de su publicación. Un libro que, como un amante tranquilo y delicado, acaricia el espíritu en reposo. La primera acepción de la palabra reposo en el diccionario es: descansar, dar intermisión a la fatiga o al trabajo. 

Pues bien; en ese espacio de privilegio siempre encaja como un guante una buena lectura. 

Escombros

Vuelvo a la Casa y aquí siguen las Mil Voces; 

tienen alma propia y no me necesitan, pero aquí estoy. 

Cada día recojo los escombros y vuelvo a levantar columnas. 

Oleadas ciegas las sacuden, pero el basamento aguanta. 

Esta noche es el cimiento de mañana, 

cuando mis palabras vuelen abriendo las ventanas.

Mariaje López.

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Privilegios ínfimos

Cuando tomo esta imagen es el penúltimo día del verano. Las ramas del gran cedro que preside el jardín se mecen perennes y nostálgicas despidiendo el estío, y el encumbrado tronco se asoma muy por encima de los tejados prestos a recibir el otoño. Los gorriones acuden alegres a los comederos dispuestos desde la primavera. Suena música para escribir; lenta flauta y bronca guitarra; voz de mujer, cantos de arena que se deslizan entre las cuerdas y se pierden en el viento rojo de algún desierto dormido. 

Los gatos sestean en el columpio, y uno de ellos, el rubio, al atisbar la parafernalia conocida –yo cargada con el portátil y otros útiles de escritura- se acerca hasta mí de un salto y media docena de pasos elegantes. Maúlla, observa, me ofrece el lomo pajizo demandando caricias, quizá algún rato de juego. Es una liturgia aprendida, pactada, en la que ambos sabemos lo que hay que hacer. 

Explicaciones.

Apreciado amigo: 

Sin darnos cuenta han transcurrido dos meses y medio desde que escribí por última vez en este blog. Ya que has tenido a bien visitarme de vez en cuando, te debo al menos una explicación de por qué en te has encontrado la casa vacía -que no cerrada- durante todo el verano. 

Relatámpagos (3)

Relatámpago: Dícese del relato relámpago. 

Aquí los siete de la tercera entrega; y los 14 de las dos primeras acá y acullá. 

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DESPRECIO ETERNO

Por su multitud de crímenes los súbditos huían, aterrorizados, de su presencia. Sólo la muerte pudo hacer justicia, dejándole vivir eternamente. 

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Relatámpagos (2)

Como ya quedó explicado en la primera entrega, me he inventado una palabra para los relatos hiperbreves de una sola línea, o como máximo dos. En mi imaginación ya la veo aceptada por la Real Academia (sonrío):

Relatámpago: Dícese del relato relámpago. 

Aquí los siete de la segunda entrega; y dos sin tres no habrá. 

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PEQUEÑO GRAN AMOR

Pasaron la última noche mirándose a los ojos. Antes del sueño final, el corazón del gato le entregó al humano cuanto amor tenía. Y se derritió la nieve en la claridad del alba.

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Mundos efímeros.

Cada día el viajero desdoblaba el mundo a su antojo, de su mirar brotaban palomas, etéreas masas de tierra que volaban junto al tren, costas abruptas de olas espumosas rompiendo en el azul, desiertos y bosques encantados. Desde la ventanilla se erigía en hacedor de mundos, y avanzaba seguro, dejándolo todo atrás. 

Al anochecer bajaba nuevamente al suelo de la realidad y tornaba a su miseria, la de un pequeño iluso varado en el andén, sin más afán ni rumbo que la noche oscura, sin más destino que la soledad. Y arrastraba otra vez, lúgubre y manso, el peso del alma ya vacía, hasta que por la mañana cambiase unas monedas por otro billete, y su indigencia por la creación. Suyo y solamente suyo era aquel mundo efímero, pero glorioso, que cada día entre estaciones, jugaba a inventarse desde el tren.

Mariaje López.

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Relatámpagos

Me he inventado una palabra para los relatos hiperbreves de una sola línea, o como máximo dos. En mi imaginación ya la veo aceptada por la Real Academia (sonrío):

Relatámpago: Dícese del relato relámpago. 

Podría suceder incluso que el título fuera más largo que el relato. Aquí te dejo 7 de la casa. 

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EL DOLOR DEL TIEMPO

Los relojes dieron lágrimas en vez de horas, y el mundo se llenó de anfibios semihumanos.

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Una pegatina en el metro y una declaración de amor.

Cuando viajo en metro acostumbro a leer esas pegatinas de los vagones que muestran algunos párrafos de buena litertura española; raro ha sido que después de este aperitivo no me haya quedado con ganas de remendar el festín, pero hubo un día que recuerdo especialmente. Viajaba de pie, frente a la puerta automática, y junto a ella había una de esas láminas ilustradas que me dispuse a leer. La primera frase me entró directa como un cuchillo: era un fragmento de MORTAL Y ROSA, de Francisco Umbral.

Al escritor, ya en la cuarentena, se le murió su único hijo de leucemia, con seis años. Durante los doce últimos meses, mientras se despedía lentamente, Umbral escribió un diario, según la crítica el mejor trabajo de su vida y una de las obras maestras del siglo XX. No exageran. Después de leer aquel único párrafo salí del metro dispuesta a comprarlo. Tuve suerte; en la librería más cercana quedaba un ejemplar de bolsillo.

Viajes Barrera, a la carrera.

Nuestra chapa insignia.

Tengo un amigo que, desde hace varios años, organiza excursiones temáticas y viajes para sus amigos. Éstos son tantos, que no sólo llena con ellos un autocar grande en un santiamén, además hay lista de espera con los que quieren y no pueden ir. El que no se espabila tiene que aguardar a la próxima ocasión, y no espabilar aquí significa a veces tardar un día en apuntarse. Por eso mi amigo es tajante en respetar el orden de inscripción. 

Bernardo tiene un apellido que no le retrata en absoluto: Barrera. Y digo que no le retrata porque he visto a pocos individuos tan echaos pa'lante como el susodicho. Tendría mucho que contar, pero vamos al asunto que nos ocupa; y que son estos viajes que pasa meses organizando, porque mover a sesenta personas sin ser profesional del ramo, y hacerlo bien, tiene su miga. No sólo mueve al personal: selecciona destinos de la geografía patria, busca los mejores hoteles en relación a su calidad/precio, negocia los presupuestos finales rascando todo lo que puede, consigue los guías más cualificados, elige unos menús espléndidos de ver y gustar, convence a los hosteleros de las ventajas de obsequiarnos con un chupito en la comida y otro en la cena. Si se niegan -que los hay-, insiste; encantadoramente, pero sin aflojar. La perseverancia de Bernardo es el azote del sector; si no lo consigue es porque ha dado con el mismísimo Harpagón.* 

Ventanas.

Brillan al anochecer, como como párpados indolentes que destapan sus secretos, como pupilas que se vuelven ciegas para ser miradas.

Ventanas que fascinan, que inquietan, que conectan con mundos aleatorios y asiduamente propios. Contrapicados de lámparas, esquinas de estanterías y armarios, voces, músicas, siluetas. Ventanas, ojos de la casa, del hogar que nutre y preserva, o también —ay— del infierno más virgen.

Mi niñez desmochada buscando siempre el hogar amable, seguro, nido de rumores ocultos y de fuego amigo, templo donde el estrépito se arrodilla fuera, ante sus puertas.

Amnesia.

Ponía tanto empeño en anularse, que su única esperanza era perder del todo la memoria para dejar de ser ella misma. Sólo siendo otra persona se daría licencia para reconquistar su identidad perdida.

Mariaje López.

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Contra el cielo, reeditada, y también la crónica.

En Villa del Norte estalla un coche con cincuenta kilos de pólvora y tres personas dentro, dos hombres y una mujer. Los medios de comunicación difunden la noticia de que se trata de miembros del comando terrorista más sanguinario de la —así llamada— Organización. El padre de la joven muerta, un librero recientemente viudo de ascendencia judía, niega que su hija perteneciese a la banda, aunque para aumento de su desgracia las evidencias parecen incontestables. Tiene en su contra a una prensa ansiosa de carnaza, una sociedad enfrentada y unas conciencias acostumbradas al alimento predigerido. Pese a su gran dolor, se enfrenta a todos para limpiar el nombre de su hija y dejar clara su condición de víctima. Ignora la razón por la que ella estaba en ese coche, pero conocía a Ainara mejor que nadie, y eso le basta. 

A partir de aquí veremos desfilar a todos los arquetipos posibles de una geografía fragmentada, mucho más que por las ideas, por la violencia.