La casa de las mil voces
Muchas veces he sido rehén del sufrimiento. Hasta que el dolor me rescata. Entonces dejo de huir y le miro a los ojos. Veo que no es el enemigo que creo. Entiendo que es un maestro. Que quien me tortura, cuando lo hace, no es él. Quien me tortura es ese ciego sufrir traicionero al que poco a poco aprendo a dejar atrás. Ya sé que nunca muestra sus cartas y que se cubre el rostro para la faena.
Voy en pos de la serenidad en un anhelo constante. Yo sí doy la cara. Alcanzo la paz a veces, en gloriosos momentos sin cánticos de victoria. Allí donde el tiempo, ese misterio, se disuelve. Allí donde cesa el griterío y el susurro del viento alivia mis oídos.
Y en la quietud de las antiguas nanas renace el asombro por la sencillez que rige cada instante, donde lo invisible emerge y otorga sentido a la sinrazón.
Mariaje López
Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.
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Con el estado en que se encuentra actualmente la sanidad pública, la perspectiva de empeoramiento, y la retirada de las urgencias en nuestro municipio, es imposible no pensar con mayor frecuencia de lo habitual en la enfermedad y la muerte.
No tengo miedo a la muerte; sí al dolor. A que nos vayamos antes de tiempo por no tener un médico en las arrasadas urgencias, o a una disminución considerable de la calidad de vida o merma en su longevidad por una enfermedad que no fue atendida a tiempo, y se fue complicando por las largas listas de espera.
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| Juan Antonio López del Amor, mi padre. |
Treinta y cuatro años tenías, papá, treinta y cuatro. Me dijiste: «Hija, dame un beso». Y luego de forma casi inaudible añadiste: «Ya no te volveré a ver». Yo tenía ocho años y acababa de hacer la Primera Comunión. Mi hermano no había cumplido su primer año de vida.
Te sacaron arrastrando los pies, colgado de los hombros de tus dos hermanos, y te subieron en un coche con destino al hospital. Yo contemplé la escena bajo la vid del patio, y esa es la última imagen que tengo de ti. Luego en el hospital cuatro operaciones de cabeza en once días. Eran otros tiempos. No podías sobrevivir a aquello, era imposible.
Prólogo de Eugenia Kléber.
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| Portada de Paga o Muere, Ed. Pluma de Sueños, 2023 |
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| Imagen: Dreamstime |
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| Imagen: Freepik |
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| José Rodríguez Matos - DEP |
BEATRICIA EN VERSO
(Efecto en mí de la intención humana de la autora)
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| Foto: Mariaje López - (Embalse de Manzanares el Real) |
Algunas veces, cuando digo que pienso a menudo en la muerte, hay personas a mi alrededor que tuercen el gesto. Unas veces con repugnancia, otras con asombro, otras con compasión. Casi siempre con sorpresa. Es una rara confesión en una sociedad acostumbrada al veto de las realidades complejas. Todo ha de ser, o al menos parecer, luminoso. Hay que ser feliz, o al menos, aparentarlo. No se entiende que se pueda ser razonablemente feliz en la certeza constante de nuestro destino final. Es una lástima que no se comprenda lo importante que es pensar en la muerte para llegar a saborear la vida en plenitud. Estoy convencida de que, si esta consciencia predominase, se eliminaría de un tajo un gran caudal de sufrimiento inútil.
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| Imagen: Dreamstime |
Imagino tu despertar, cada mañana.
Sueños incumplidos de mil noches en vela.
Afinando el oído y aquietando la brisa,
esperando el tímido resplandor.
Despunta el alba ululando una promesa.
***
Trae algo que te acoge, te abraza e ilumina.
Una llama amiga, una lágrima secreta, feliz y genuina,
Una voz que llega, cantarina, y muere en un susurro
que bendice el día.
Mariaje López
Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.
Todavía hay quien dice que los animales no sienten. Que los guía un impulso de supervivencia sin memoria ni anhelo. Pero no siempre el afecto y la lealtad provienen de un corazón humano; con frecuencia el amor se aparece en una pupila inquieta y se desplaza sobre cuatro patas.
Cuando Christian y Pepe se encontraron, comenzó una gran historia. Una historia de amor y de consuelo mutuos, de fidelidad y asombro. Y en las horas más duras, en las inevitables despedidas o en los gozosos reencuentros, ahí estaba Pepe para compartirlo todo, sin pedir a cambio otra cosa que un poco de cariño expresado en gestos y palabras.
LA CAMISA
Me he puesto una camisa tuya, y he salido a pasear las calles.
No sé adonde ir, ni qué hacer.
Las aceras maltrechas por la que tanto protestabas, levantadas, sin espacio para el peatón, me resultan extrañas en tu ausencia.
Remolco mi orfandad por su adoquines despojados y ajenos, a pasos lentos, indecisos.
Camino como una estrella sin cielo, precipitada en lo profundo del mar.
En octubre vino al mundo mamá. En un amanecer de octubre se ha marchado de él. En octubre, hace dos años, lo dejó su hijo Antonio, mi hermano. Cuando estaba en el hospital junto a mamá, acompañándola en los seis días que duró su agonía, vino a mí este poema de Robert Frost. Lo leí en el acto de despedida durante el velatorio, entre las notas de violín —que hacían presente a mi hermano— de una pieza de Shostakovich.
OCTUBRE — (Robert Frost)
Llega la nieta y mira a su abuela: la reconoce, es la Paqui, su Paqui. Se muda toda en dulzura, coge sus manos, y llora con disimulo, inclinado el rostro.
Le dice —se dicen—cosas bonitas, palabras tiernas y risueñas. Las miradas rebosan, se truecan los milagros en la luz vespertina. Se intercambian gestos consabidos, contraseñas que les son propias y familiares.
La nieta encuentra los manantiales perdidos, zahorí de los pedregales que en lo profundo rezuman.
La besa —se besan—. Se marcha triste por lo que deja, y feliz por lo que permanece.
Mariaje López
Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.
