Wadi Rum, el desierto rosa.

Hoy te dejo el post también en audio con una bella música de Omar Faruk:

https://www.ivoox.com/3300377

Foto: Mariaje López

Hubo una vez un mar... que en parte se evaporó, y en parte se tragó la tierra. Ahora es un desierto llamado Wadi Rum. Un bello desierto de arena rosa, donde incluso llueve algunas veces.

En el desierto rosa las dunas no se mueven, reposan eternamente, como niñas en el regazo de montañas que parecen cera derretida. En Wadi Rum hay llanuras sin límite y colores que los peces envidian, una luna que te besará la piel sin remilgos, y estrellas más luminosas de lo que nunca has visto. En el desierto rosa amanece, y el sol despierta en ti la misma vida que seguirá en tu pecho cuando duermas. A lo lejos, los camellos ensartados en hilera avanzan con sus fardos cadenciosamente, obedientes al amo que les guía y ajenos a los  ruidos de otros mundos.

Aquí la libertad no se esconde; se respira a pulmón libre, y tú no buscas silencio, porque él te encuentra. La paz acude a ti como una novia entregada, y en la quietud de sus besos te olvidas de por qué viniste y de por qué te irás.

Delante de Los Siete Pilares de la Sabiduría, podrías reformatear tu vida si quisieras, y si quisieras hasta podrías nacer otra vez. Wadi Rum tiene una luz cegadora que ofrece a todos, aunque sólo la aman los que son valientes para abrir los ojos. Pero sus estrellas alumbran las noches de los afligidos, y el viento que modeló las rocas silba viejas canciones en su oído. 

  En el desierto rosa hay petroglifos, testigos grabados de primitivos ancestros y lugares santos, antes aun de que los nabateos llegaran desde Saba y montaran aquí sus tiendas; jaimas con olor a hierbas secas y especias. Miro a los niños beduinos y me pregunto si les sería ya posible vivir en una ciudad sin ahogarse.

Para Lawrence de Arabia y muchos más, este es el desierto más bello de la tierra. Y en sus secretas bodegas guarda un tesoro que lo hace más precioso todavía: todo el subsuelo es una inmensa bolsa de agua fresca y pura, capaz de abastecer a gran parte de la península arábiga durante muchos años. 

En Wadi Rum, el tiempo —esa águila que vuela con la vida en sus garras—, se aquieta y espera silenciosamente. Cada día en el desierto es un viaje al interior de tu abismo, no para hundirte en él, sino para convertirlo en sima donde contemplar el mundo sin prisas y a tu ritmo. En Wadi Rum todo es cierto, y todo tiene sentido.

Mariaje López. 

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 Tu  escritora personal por Mariaje  López se encuentra bajo una Licencia  Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0  Unported.

Foto: Mariaje López

Foto: Mariaje López

Imagen fuente: http://101lugaresincreibles.com

Foto: Mariaje López

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Foto: Mariaje López

Foto: Mariaje López

Foto: Mariaje López

 

Foto: Mariaje López

Mariaje López. 

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Petra; un misterio oculto entre montañas.

Cada paso que doy me acerca un poco más a la ciudad perdida. Mi memoria inquieta mezcla imágenes del recuerdo con otras inmediatas. Una televisión muy vieja, un documental en la 2, una adolescente fascinada con un paisaje de fábula. Su complicado vivir no incluía planes de viajes, ni siquiera como sueño a largo plazo. Simplemente miraba sin pestañear, pensando en lo maravilloso que sería poder estar allí.

Cuarenta años después, estoy atravesando el desfiladero del Siq, un pasillo de dos kilómetros de arenisca de todos los colores; desde el blanco puro hasta el negro absoluto, casi todo rojo por el óxido de hierro del que anda sobrado.

Arancha Merino: Una arquitectura cordial.

Decía Le Corbusier que "La arquitectura es el juego sabio, correcto y magnífico de los volúmenes bajo la luz". Sus proyectos se asentaban en tres ejes fundamentales: belleza, practicidad y funcionalidad. Estos mismos criterios pueden aplicarse a la obra de Arancha Merino. A menudo pienso en ella como en la Corbusier de las emociones. Nuestra personalidad es el edificio en el que vivimos, y nos dice que es bello, que tiene luz, y que ambas cosas han de proyectarse en nuestra vida si la construimos bien. 

Profecía.

Velarán de noche las luciérnagas
a la gacela del bosque mientras duerme,
soñando que ya llega el nuevo día.
 
Proclamará la henna su alegría,
se vestirá de tules y de escarcha,
y adornará su frente al recibir el alba. 

Cabalgará sin rumbo por valles y collados,
recorrerá el desierto que divide el mundo,
y volverá dichosa, del brazo de su amado.

Mariaje López.

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Paseos entre los árboles.

Foto: Mariaje López

Pocas experiencias alimentan mi espíritu tanto como un paseo sin urgencias por la naturaleza; ya sea bajo el tibio sol matutino o a la rémora del suave fulgor del ocaso. Y si corre la brisa, añade al caminar notas sutiles y vagas remembranzas. Con frecuencia la soledad y el silencio me llevan a dar las gracias.

Aly Herscovitz. Cenizas en la vida europea de Josep Pla.

Aly Herscovitz

Josep Pla tuvo una amante en Berlín, en los años 20. Se llamaba Aly Herscovitz y era judía. Lo único que se sabía de ella era lo que Pla escribió en un texto breve, recogido en su libro Notas dispersas. Aly tuvo un trágico final, contaba vagamente Pla.

Los autores han investigado a partir de ese texto y el resultado es este libro digital. Su investigación ha dado lugar a una serie de reflexiones sobre el Holocausto y el conocimiento que se tiene de él, adquiriendo unas dimensiones extraordinarias.

Se trata de una gran historia real, trágica, europea. Una investigación que hicieron cinco escritores colaborando durante tres años desde sus respectivas ciudades: Sergio Campos (Berlín), Eugenia Codina (Rotterdamm), Marcel Gascón (Bucarest), Arcadi Espada (Barcelona) y Xavier Pericay (Palma de Mallorca).

Los autores encargaron el diseño del libro a Verónica Puertollano -mi hija-, para colgarlo en internet. Es algo así como un blog, pero no exactamente un blog. Un blook, lo llamaron ellos, (book + blog). Verónica es la responsable de su aspecto actual, y de la narrativa estrictamente digital: ilustraciones, fotos de apoyo, links, vídeos, etc. Los textos de Pla leídos por Ramón Fontseré, de Els Joglars, no tienen desperdicio.

Caminos en la lluvia

Foto: Mariaje López -Suarbol (Puerto de Ancares).

Envuelta en mi gastado manto me lancé al camino.
Dejé atrás el ruido y los atardeceres huecos.

A través del bosque la intuición me guía,
pues ya no sirven las huellas de otros pasos.

En el valle me aguarda la reina de los días,        
vestida con su abrigo de lluvia sagrada.              

En su rostro de agua y tierra reconozco el mío,
y sé que he encontrado el sitio que buscaba.      

Mariaje López.

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Todos los días tristes.

Foto: Mariaje López

Todos los días tristes aprendo algo. Desacelero, estudio mis gestos, me adentro en el silencio... y allí, en la recóndita sima que horada mi alma, persigo respuestas, en esos días en que la belleza parece esconderse, pues no me muestra sus flores y me susurra desde sus raíces.

La soledad bienhallada es elocuente, y su voz canta como el agua pura. Nunca el sol me abraza tanto como cuando estoy triste, y me arropa como un amigo lejano y a la vez presente.

En los días tristes el mundo cambia su sentido, porque me siento a escucharlo y él me abre puertas desconocidas. Esos días me muevo con la vida a ritmo muy lento, y ensayo la paciencia que me revela aquello que no miro en la prisa.

En los días tristes siempre crezco, siempre me vuelvo hacia dentro, y descubro algún lugar en el que nunca estuve. Son días extraños donde planto mi alegría futura, con una semilla cada vez más simple y firme; para que ningún viento la lleve.

Mariaje López.

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Aquello que me cuesta perdonar.

Una vez me preguntaron qué no perdonaría en una pareja. No tardé mucho en responder:

No tengo demasiado miedo de que una relación se acabe. He vivido sola durante años y sé lo feliz que puedo ser sin compañía. Puedo hacer frente a la circunstancia, aunque sea dolorosa, de que él tropiece con un nuevo amor, o de que un reencuentro con otro amor del pasado le suscite una peligrosa nostalgia.

Puedo planteármelo y no morir de ansiedad porque sé exactamente lo que valgo, y allá cada uno con sus comparaciones. Así que tampoco temo demasiado a eso.

En la pareja, como en la amistad, sólo temo de verdad aquello que me cuesta perdonar;  sólo temo de verdad a la mentira.





Mariaje López.

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Cumbres borrascosas. ¿Lo discutimos o nos enfadamos?

Arcadi Espada es profesor de Lengua Española en la Facultad de Periodismo de la Universidad Pompeu Fabra, de Barcelona. Un día, una de sus alumnas le confesaba que discutía mucho con su novio acerca de casi todo, ya que ambos tenían visiones del mundo bastante dispares. Espada preguntó entonces que si cuando discutían llegaban a enfadarse.

-¡Ah, eso no! –respondió la joven.

Arcadi sonrió y exclamó con tono entusiasta:

-¡Cásese con él, es el hombre de su vida!

Desayunos junto al lilo.

En abril florece el lilo del jardín. A sus pies hay sol por las mañanas y el calor, todavía ligero, expande el aroma delicado de las flores. Los gatos vienen a dar los buenos días después de su noche de ronda.

Es Semana Santa y Paco está de vacaciones. Se levanta algo más tarde que de costumbre, los días ordinarios el despertador suena  a las seis y media, y ahora son las nueve. Una de las primeras cosas que hace es salir a cuidar de las plantas. Las examina pausadamente y descubre pulgones en un kalanchoe. 

Ceguera perniciosa.

Fuente imagen: salonkritic.net

Ceguera Perniciosa

Mirar de frente

sólo un instante ciego.

Para olvidarlo

antes de haberlo visto.

Para volverse al miedo.

Mariaje López.

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Nada nos separará. (Recuperar el niño que fuimos).

Cala Bonna - Blanes (Gerona)

Resplandece el día y aprieta el calor. Entre el ribete de piedras que orlan la orilla se abre un hueco en el que irrumpen las olas, encharcando la pequeña cavidad de arena blanca, que nunca vacían del todo al marcharse, para regresar después suavemente con el dulce vaivén de una canción de cuna. Dejan a su paso estrellas de luz de cuatro puntas que brillan trémulas en el fondo.

Una niñita de largas trenzas juega a ser sirena, imaginando islas de costas negras donde las aguas rompen en las montañas. Cerca está la madre, vigilante, y a su lado el padre que sonríe con su mirada líquida de arrecife. Agazapada en la sombra de su ceño, una mujer de pelo blanco la mira con el gesto agrio destapado. Es el huracán que romperá su vida y la del hermano que aún tardará en nacer. La niña sirena, ajena al porvenir, hunde las manos en el agua, y las troca en nubes que vierten lluvia en su mediterráneo.

Al fin la niña repara en la extraña que lleva largo rato observándola, y que no es otra que ella misma en la edad futura. Nos ha sido dado encontrarnos fugazmente cara a cara, y se nos ha concedido un breve intervalo para reconocernos. En su carita rellena se han formado hoyuelos de alegría. Por su expresión radiante compruebo que intuye quién soy, que es ella misma. Lleva medio siglo esperándome, y no obstante parece conocerlo todo sobre mí. Me estremezco al contemplar su noble mansedumbre y no puedo evitar pensar en su destino. 

El océano ha traído hasta la costa las piezas deslavazadas de mil naufragios, materiales que han de servir para forjar cosas nuevas y mejores. "No te entristezcas", dice mirándome la niña con sus ojos dulces de avellana. "Con todo esto aprendiste y nos has salvado a las dos". 

La corriente de resaca se lleva los desechos mar adentro, y centenares de lenguas húmedas lamen la orilla como si fueran gatos. Me arrodillo junto a ella, y rozo con los dedos su piel suave, la cara traviesa, las trenzas mojadas. "Ahora ya nunca nos separaremos" afirma con el rostro iluminado. "Sí. Ya nada nos separará", respondo convencida de que lo que digo es cierto.

Nos alejamos bordeando la costa, mezclando nuestras huellas desiguales en la arena lisa y fría, con la sonrisa puesta en los labios y un brillo idéntico en la mirada. Como bailarinas cogidas de la mano, sin volver la vista atrás. 

Mariaje López.

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Los Sacramentos de la Vida.

"Cuando las cosas comienzan a hablar y el hombre a escuchar sus voces, entonces emerge el edificio sacramental. En su frontispicio está escrito: Todo lo real no es sino una señal. ¿Señal de qué? De otra realidad."

Leonardo Boff

¿Quién iba a decir que una colilla de cigarrillo de picadura se podría convertir en sacramento? Está allí, en el fondo del cajón. De vez en cuando se abre la cajita de cristal. Exhala un perfume. Se cubre con el color de un pasado vivo. El cajón no contiene la grandeza de la presencia que se crea. Los ojos de la mente ven, viva, la figura paterna, presentizada en la colilla del cigarrillo de picadura; lo ven cortándola, liando el cigarrillo, encendiendo el mechero, aspirando largamente, exhalando, leyendo el periódico, quemando las camisas con las brasas, adentrándose en la noche en su penoso trabajo de escritorio, fumando..., fumando. El último cigarrillo se apagó junto con su vida mortal. Algo, sin embargo, sigue todavía encendido. Gracias al sacramento.

Los Sacramentos de la Vida. (Leonardo Boff)

Respuesta de una amiga a mi último post.

Cuando escribía sobre la que fue mi casa en Alcalá de Henares, no sospechaba que alguien además de mí hubiera captado tan profundamente su energía. Esta reflexión me ha emocionado tanto, que la saco del apartado de comentarios y reconozco su categoría de post.

Gracias Encarni, por tus palabras tan hermosas que transcribo a continuación, aunque algunas me sonrojen, pero sirva como homenaje a aquel hogar y a nuestra amistad, que en parte, se fraguó allí.

En el balcón de la casa vacía.

"Pues a mí me has traído el pasado de vuelta... Cuántos recuerdos de aquellas épocas en las que compartíamos el aroma de una esencia de bergamota mientras dejábamos desgranar las horas en torno a una conversación de esas que a mí me gustan, profundas y edificantes.

Recuerdo especialmente la sensación de hogar que desprendían esas paredes y la convicción de que allí nada era superfluo. Que todos y cada uno de los detalles que decoraban la casa estaban puestos ahí porque ése, y no otro, era su sitio. Que allí nada sobraba ni nada se echaba en falta. Todo en equilibrio perfecto.

Recuerdos de una casa vacía.

El recuerdo de la casa vacía aún me produce tristeza. Rememoro las paredes desnudas, los muebles desmontados, las cajas apiladas, todo acumulando polvo. Y la terraza desierta y silenciosa sin el alegre maullido de fondo.

Recuerdo mis proyectos para decorarla, siempre en espera de conseguir los fondos necesarios. Pero los ratos dedicados a esos sueños me llenaban de ilusión y entusiasmo, disfrutaba tanto como si realmente los hubiera materializado. Pensaba en los colores, en las telas, en todos los detalles, medía los huecos una y otra vez, lo anotaba todo. No me enteraba del tiempo que pasaba. Fluía. Era mi casa, algún día estaría tan bonita como la imaginaba. Entretanto, con lo que tenía a mano inventaba lo que podía para hacerla acogedora. Y bastantes veces lo lograba. Aquellos ratos eran deliciosos.

Cuentos eróticos africanos.

Harem - Estampas africanas del siglo XIX

Me gustan los cuentos. Me gusta sobre todo que me los cuenten de viva voz y disfruto lo indecible con ello. Para mí una sesión de cuentacuentos, es la mejor terapia cuando mi ánimo fluctúa hacia la baja. Admiro a la gente que sabe contar historias, y si son divertidas, mejor que mejor.

Cuando vivía en Alcalá de Henares, todos los jueves iba con un grupo de amigas a los cuentacuentos que organizaba el colectivo escénico Légolas. Aportaban a mi vida buena dosis de encanto y magia, cosas de las que estaba muy necesitaba por aquellas fechas. Era secretaria en una antigua academia de la calle Mayor, y el último año tuve que soportar un acoso mezquino, ya en los estertores de la que antaño fuera una academia de prestigio, por parte del matrimonio que al irse mi primer jefe, la dirigía.

Un profesor de ciencias que daba clases a los universitarios me dijo un día: 

-Esos dos no hacen el amor. Hacen aquelarres.

El reverso tenebroso de Albert Einstein.

Vídeo de Patrick Boivin - Técnica del stop-motion.

Cuentan que en una reunión social se encontraron Marilyn Monroe y Albert Einstein. Dicen que la rubia de oro le propuso lo siguiente:

-Profesor, usted y yo deberíamos casarnos y tener un hijo. ¿Se imagina un bebé con mi belleza y su inteligencia?

A lo que Einstein respondió:

-Desafortunadamente temo que el experimento salga a la inversa y terminemos con un hijo con mi belleza y su inteligencia.

Parece que esta anécdota no es real, y que se produjo entre la bailarina Isadora Duncan y el escritor George Bernard Shaw; tal y como refirió él mismo en la entrevista que le hizo el fotógrafo Alfred Einsenstaedt.

No te diré eso de que Marilyn tenía un CI más alto que el de Einstein, porque no me consta que ella se hiciera la prueba, y dudo mucho que el científico aceptara pasar por eso. Que la rubia era inteligente lo sabemos. Que el genio era un misógino, también. Se cuenta que cuando se exilió en EE.UU. las mujeres estadounidenses le recibieron con abucheos.

Pero empecemos con algo bonito.

En 1.896, en el aula de física del Instituto Politécnico de Zürich hay cinco alumnos. Resulta insólito ver entre ellos a una mujer. Se trata de Mileva Maric; una joven serbia muy audaz, poseedora de una gran determinación y extremadamente inteligente. Es la única mujer del instituto que estudia matemáticas, y en esa disciplina es especialmente brillante. Un compañero de clase lo escribiría después:

Antídotos para la rutina.

      

Un domingo como otro cualquiera, uno de tantos de no ser por esa mirada extraña que capta la intimidad de las cosas. La mirada que ilumina desde dentro como en los iconos que pintan, a golpe de oración, los piadosos monjes ortodoxos. Así es como cualquier parte del todo aparece siempre como lo que es: única e irrepetible.

Dormir, cocinar, hacer el amor, alimentarse, limpiar, abrazar, poner una lavadora, besar, ducharse, reír, tender la ropa, jugar, amar, ver, mirar, escuchar, tocar. Y por ahí los gatos haciendo de las suyas, como saltimbancos expertos que son. Jamás una secuencia se repite de forma idéntica.

Trilogía

Foto: Mariaje López

La brisa cálida de la tarde
cediendo.

En mi regazo los dos:
tú y el silencio.

Paisajes íntimos de un encuentro
dulce y secreto.

Estampas de una trilogía de amor:
Dos…y el misterio.




Mariaje López

 

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