De luz y de flores

Imagen: Pixabay

Desde mi retiro impuesto y aceptado, en una esquina del jardín recién vestido de esta primavera extraña, que se ha colado en los parques de la ciudad vacía sin acatar restricciones, sabedora de cuánto la necesitamos, no cesa mi pensamiento de ocuparse en ti. En ti que estás en la calle para que nosotros podamos seguir en casa, para que no nos falte lo esencial. Me acuerdo de ti que te encaminas a ese trabajo imprescindible, a esa fábrica, a esa farmacia, a ese supermercado, a ese hospital, a esa residencia, a ese lugar donde te dejas la piel cada día.

El grosor de la piel

Imagen: https://diariodeavisos.elespanol.com

Individuos de piel fina. Transeúntes de la sociedad moderna del bienestar. Hablando sobre lo duro del confinamiento temporal. Desde una casa con la despensa llena, la nevera surtida, habitaciones con luz y calefacción, con agua caliente, con internet. 

Tenemos la piel muy fina.

De utopías y otras quimeras

Foto: http://www.traslamascara.com/

Escucho estos días voces que se abren paso en la esperanza. Después de esto cambiaremos, habremos aprendido, cambiarán los paradigmas, y el mundo será distinto, quizá mejor. Yo soy de quienes creen que si las grandes catástrofes nos llevasen a aprender, no habría habido una II Guerra Mundial. ¿Aprendimos de nuestra guerra civil? ¿Acaso no seguimos siendo los mismos y un poco más manipulables si cabe? Y cabe. No. La humanidad como colectivo no aprende ni cambia sus principales pautas por intensa y generalizada que sea la epidemia, la miseria, o la matanza.

Desde mi ventana. (Carta de ánimo para un aislado)

Foto: El País digital

Hola: desde mi ventana pienso en ti, en tu soledad. Quizá para ti no esté siendo fácil, aun en el caso de que tengas cierta costumbre, y hasta cierta querencia por ese estado de intimidad contigo mismo. No es lo mismo cuando uno se siente vulnerable.

El dolor de la belleza

A veces la belleza cojea vestida de andrajos,
sucia, deshecha, malherida...
arrumbada en una jaula estrecha
envuelta en espinos.

Homenaje

Cuatro años de tu despedida, duque. Te marchaste cobijado en una estrella negra que anunció tu partida. Recuerdo el sol de medianoche que iluminaba los mundos que levantaste incansable, uno tras otro, en largos años de prodigios.

-7- Serie de relatos "Obras de la pintura". EL PASADO

Queen Jane, de Hope Gangloff

EL PASADO

Has vivido. Mejor o peor, has vivido. Luchaste para encarrilar tu destino. Te equivocaste muchas veces y guardas de ello memoria, aunque lograste rectificar. Aquello que te avergonzaba lo dejaste atrás. Construiste una vida nueva. Cuando creíste que lo habías conseguido el pasado te abofeteó otra vez, con su inclemente constancia. Verdades que creías marchitas. Y bajaste la cabeza, derrotada. 

Te sonroja la ingenuidad con que te habías perdonado. Los demás no perdonan tan fácilmente. Y te lo hacen saber. 

-6- Serie de relatos "Obras de la pintura". REDENCIÓN

El jardín del Edén, de Briton Rivière

REDENCIÓN

Sophie lo intentó todo para que su querido amigo Gilbert abandonara su empeño en autoaniquilarse. Durante los paseos que asiduamente  daban por el Bosque de Vincennes, ella trataba con toda su alma de hacerle recapacitar. Pese a su insistencia, procedía con tal delicadeza que lejos de provocar hastío o rechazo en el joven, lograba conmoverlo por el afecto incondicional que le demostraba, y que sentía inmerecido, ya que la decepcionaba constantemente al no reunir las fuerzas necesarias para llevar a cabo sus prudentes consejos. 

-5- Serie de relatos "Obras de la pintura". LA HORA AZUL

Tarde en Cape Cod, de Edward Hopper

LA HORA AZUL

En la hora azul todo es espera: espera el tiempo, ajeno a las leyes naturales. Loki corretea nervioso meneando el rabo, atisba a lo  lejos y espera. Jhon lo reclama ofreciéndole arrumacos y juegos, extiende la mano hacia él y espera. Yo los miro sin verlos y espero. La puerta cerrada espera abrirse, la casa vacía espera llenarse. Espera el árbol a los pájaros y la noche espera a la luz. 

-4- Serie de relatos "Obras de la pintura". COSTUMBRES

Homicidio en casa, de Jakub  Schikaneder

COSTUMBRES

        

En el callejón de fachadas sucias solo se escuchan las imprecaciones de él, palabras soeces dichas a gritos. Son preguntas que no esperan respuestas, ni las piden; sentencias disfrazadas de preguntas, retóricas que no admiten recurso. Nadie sabe en el vecindario cuál es el pecado que justifica la ira. De ella les consta su dulzura, su timidez, su sonrisa de otoño prematuro. Se han acostumbrado a verla con moratones en los brazos, los labios partidos, las cojeras transitorias. Hace meses que no escuchan sus tímidas protestas, ni siquiera sus llantos. ¿Quiénes son ellos para meterse en las cosas de un matrimonio? Al fin y al cabo un marido tiene sus derechos.

-3- Serie de relatos "Obras de la pintura". RUPTURA

Retrato de un artista. (Piscina con dos figuras), de David Hockney

RUPTURA

"Ahí estás, como siempre, espectador infeliz, sin moverte del lugar que juzgas seguro, más o menos cómodo, sin atreverte a la desnudez, sin arriesgarte al impacto del frío momentáneo en tu piel. Resultas patético, rodeado de tanta belleza y ajeno a ella. Cabizbajo, porque así te tiene tu miedo de lanzarte al agua en la que nunca aprenderás a nadar. Sé que me observas con envidia. 

-2- Serie de relatos "Obras de la pintura". VOCACIÓN

Caminante sobre el mar de nubes,
 de Caspar David Friedrich

VOCACIÓN

Cierto que más de la mitad de su vida transcurrió entre lágrimas; cierto que todavía quedaban parcelas anegadas de sufrimiento. Mirando en derredor, percibía la miserable existencia que arrastraban muchos, y recordaba que por largo tiempo, fue también la suya. Pero el destino, que a veces es consecuente, le retribuyó un día el saldo del que le habían hecho merecedor sus desgracias. 

-1- Serie de relatos "Obras de la pintura". EL REGALO

Reunión by Andrea Kowch

EL REGALO

Jacqueline contempló el paisaje que quedaba atrás, adivinaba que por última vez, y dejó que su mirada se nublara más allá de los contornos del departamento del vagón en el que viajaba. El automóvil que circulaba por el camino paralelo al tren se detuvo a los pocos kilómetros de abandonar la estación. Era el adiós definitivo, al pisar el freno, todos los lazos de Jacqueline con la ciudad se habían deshecho.

Tras de sí la mujer dejaba cerrado un capítulo de su vida, tan bello en sus principios como trágico en su final. 

Jean Paul estaba muerto, y junto a su nota exculpatoria que declaraba aquel acto como como suicidio, se encontró una pequeña caja de cartón acompañada de un sobre para ella con una carta manuscrita: 

Tosca vegana (Microrrelato)

Imagen: Depositphotos.com

Las entradas se agotaron a las pocas horas de ponerse a la venta. Ningún aficionado a la ópera quería perderse el estreno de Tosca en la ciudad, ya que el papel principal sería interpretado por la máxima estrella del momento, la gran Maruaya Palas. La diva, además de famosa por su portentosa voz, lo era por su deficitaria visión, que se acentuaba en escena y demás apariciones públicas al tener que prescindir de los lentes, de considerable aumento, que usaba en la intimidad.

***

Por una vida mejor

Imagen: pasionporvolar.com

Al salir algo extraño llamó su atención. Eran unos pies que asomaban por la esquina del porche. No era la primera vez que un vagabundo dormía en el jardín, la verja estaba muy baja y no era difícil saltarla. No obstante cogió la llave inglesa antes de acercarse. Al ver la tapia salpicada de sangre se asustó de verdad. 

Indiferencia

Lo ignoraba todo acerca de sí mismo. No recordaba su edad, ni su nombre, ni por qué se veía obligado a permanecer siempre anquilosado en la misma postura erecta, con la garganta muda y los ojos abiertos sin pestañear.

Selfie

La deseaba cada día más. Miraba las paredes del cuarto, tapizadas con su imagen, y soñaba cómo sería besar aquellos labios perfectos, la piel de caramelo, los senos rotundos. 

Veía todos sus vídeos, la seguía en Instagram. Examinaba las fotos que publicaba, cada día un selfie, buscando allí alguna pista donde encontrarla. Pero ella tenía cuidado, solo mostraba primeros planos de su cara. 

La búsqueda

Imagen: Grigory Bruev

            

La búsqueda continúa. En verdad empiezo a creer que jamás tendrá final, quizá como consecuencia de no saber muy bien qué busco. Hasta que lo encuentre, mi existencia deambulará a la pata coja. 

Lo que busco está en el aire más puro de mi respiración. Está tan cerca que no lo veo. Y entretanto aquí estoy, en este pantano del que no acierto a salir, asfixiándome con sus vapores fétidos. El barro me llega casi hasta el corazón, y no acierto a ceñir la cuerda que me sacará de aquí. Cada minuto que pasa me hundo más y más. 

Galopando

            

Heroína./Foto: LVC

A Jaume lo encontraron sentado en la taza del váter de un servicio público estrecho y mugriento, con los ojos azules entornados bajo el penacho largo de su flequillo rubio. La mano derecha colgando flácida entre las rodillas, una jeringuilla sucia pinchada en la vena cubital de su antebrazo izquierdo. Fue el día de su vigésimo séptimo aniversario. 

La momia de don Sinasún

Imagen: pinterest.com.mx

Cuando Inma, la viuda de Benito, iba a ser enterrada en la tumba familiar junto a su marido, fallecido cuarenta años atrás, descubrieron que el cadáver del hombre estaba incorrupto. Por tanto, ella no pudo ser enterrada allí, porque —informaron a los familiares—, “La legislación vigente impide que se toque, mueva o traslade un cadáver momificado”. Finalmente la esposa fue incinerada.