Extracto de EL MUNDO DE LA LÍNEA INFINITA: Reencuentro

 

REENCUENTRO, ilustración de Marta Virseda García

    Una fatiga repentina tomó posesión de todos sus miembros y no tuvo más remedio que sentarse un momento, sofocada. Con el incidente del pajarillo había olvidado sus prisas por llegar a casa. Tenía que encender la chimenea. De esas cosas siempre se encargaba Ramón, pero hacía dos años ya que su único y gran amor partió de este mundo. A ella siempre le quedó el consuelo de oírle decir, la última noche, que había sido un hombre feliz.

Desde el parque podía ver la casa, con sus grandes ventanas y la hermosa verja blanca, pero no se encontraba con fuerzas para recorrer la distancia que la separaba de ella. Mientras, la lluvia no cesaba. Sintió una invasión extraña, como si cada hueso se le fuera convirtiendo en hielo, y todo dolor la abandonase.  

Extracto de EL MUNDO DE LA LÍNEA INFINITA: Nostalgia

 

NOSTALGIA, ilustración de Marta Virseda García

    En el espejo, por detrás de ella, se reflejaban los azulejos de la pared. Los había elegido ella, años atrás, y debido a su entusiasmo Ramón cedió, pese a que el diseño no terminaba de gustarle. Cada día, mientras se duchaba, quedaba absorta en sus dibujos, y a veces se abstraía tanto que no era consciente de estar malgastando el agua. Se regañaba a sí misma cuando esto sucedía, sabiendo que el agua no es un recurso infinito, y cuánto se desperdicia en el mundo moderno. 

Lo cierto era que aquel dibujo secuestraba su imaginación, para ella era hipnótico. En su composición, una línea sin fin unía toda una suerte de motivos dispares, cada cual independiente, pero conectado con los demás que formaban el diseño. Todo unido por aquella ristra infinita. Centró de nuevo la atención en ella, y percibió —ahora sí— un cambio sutil. Se acercó un poco más y se miró a los ojos durante unos segundos… Allí estaba, en el fondo de sus pupilas, la nostalgia. 

Extracto de EL MUNDO DE LA LÍNEA INFINITA: Fronteras

 

FRONTERAS, ilustración de Marta Virseda García

    Érase un pájaro chiquitín, volando en un parque grande, muy grande. 

    Érase un pajarín coqueto, con plumas de color azul, muy azul. 

    Érase un pájaro chicuelo que vivía en un árbol viejo, muy viejo. 

    Érase un pajarito muchísimo más que bonito. 

    Destilaba candidez, ufano de su hermosura. Ni lo uno ni lo otro le sirvieron para ganarse el respeto de sus vecinos, quienes le consideraban engreído y mentiroso. Era esta fama injusta, pero comprensible, ya que el animalito insistía en proclamarse descendiente de un ángel, lo que le convertía en el hazmerreír de todos. Con total seriedad afirmaba que fue un ángel quien lo vistió de azul, ese azul que, por otra parte, tantas envidias suscitaba. 

Extracto de EL MUNDO DE LA LÍNEA INFINITA: Miedo

 

MIEDO, ilustración de Marta Virseda García

    Se consideraba afortunado porque no necesitaba ir de acá para allá todo el tiempo, como los pobres humanos, para que las cosas marcharan bien. Es más, sólo con pensar en moverse le entraban sudores. Sus raíces eran ya muy profundas, y temía que un traslado le acarreara un desastre, seguro de que no lo podría resistir. Jamás olvidó los traumas que sufrió de pequeño, en el invernadero, cada vez que lo sacaban del tiesto. Sí, cierto que eso le permitía crecer. Lo peor fue cuando lo mudaron al patio. Y peor aún fue más tarde, cuando lo subieron a un carro tirado por mulas para llevarlo hasta el antiguo Parque del Estanque. Aquella mañana diluviaba, y en el cielo desatado relumbraban incesantes los relámpagos, como chispazos infernales y amenazadores. 

Extracto de EL MUNDO DE LA LÍNEA INFINITA: Separación.

SEPARACIÓN, ilustración de Marta Virseda García

Luz y oscuridad… oscuridad y luz. Cuando nunca se abren los ojos apenas hay diferencia. 

Se mueve despacio envuelta en la negrura, mas no experimenta ningún miedo. Jamás viene nadie a molestarla, y si alguien lo intenta, ni llega a enterarse; bastante tiene con navegar los sueños flotando en la penumbra de su mar tranquilo.

A veces choca en las paredes de la casa sumergida, blandamente, sin daño, y el forzado contacto le resulta placentero. Ignora lo que hay al otro lado, aunque intuye que todo un mundo, porque desde tiempo atrás escucha sonidos enigmáticos. Unos le gustan más que otros: son tan fuertes que la hacen temblar, o tan suaves que le dan sueño. Aparte de esto, únicamente le incomoda la falta de espacio; como si algo alrededor de una voracidad extraña se lo estuviera tragando. La casita encoge, o ella crece; y le da muchas vueltas al asunto, pero no halla una explicación lo bastante satisfactoria. Cuanto más lo investiga menos lo entiende, lo que a menudo la impacienta; entonces opta por desahogarse con una pataleta. 

Extracto de EL MUNDO DE LA LÍNEA INFINITA: Unidad.

UNIDAD, ilustración de Marta Virseda García

    Amanece en el Mundo de la Línea Infinita. El sombrero cantor duerme tranquilo entre los rizos de una niña rubia, cuando toca sus plumas el primer rayo de sol. Abre los ojos despacio, se estremece un instante y respira hondo, ensanchando el diminuto vientre azul. En sus pupilas tiemblan las estrellas, y en su garganta vibra la música del universo.

La niña se despereza, y la línea que lo mantiene todo unido se echa a volar de repente, cual cometa. Inicia su ritual de formas, baila en círculos, esculpe montañas, destapa volcanes y se enrosca en un muelle con ínfulas de caracol gigante. A veces se pone muy formal a base de aristas; pero enseguida se cansa y vuelve a rizarse, a bailar, a peinarse las curvas, lamiéndose la cola como un gato; una cola sin principio ni fin lógicamente. Diríase perdida en un laberinto de nudos, de piruetas locas, bosquejando a su paso figuras, y enhebrándolas en un trazo incansable: elefantes, serpientes, guitarras, corazones, flores, mariposas, triángulos, lazos, arroyos, cangrejos, lagos… y cuando ya de puro entusiasmo no sabe qué más hacer, se inventa criaturas nuevas: rupiantas, zaflos, sarmas, celindras, cantuerzos, palindustres, macunfas y dumiolas. 

Así todos los días. Incluso escribe signos, letras que forman palabras, y palabras que cuentan historias en el lenguaje atávico del mundo continuo.

Mariaje López (El mundo de la línea infinita) Ilustraciones de Marta Virseda García.  M.A.R. Editor. 

Eternamente inestable

     Este hálito que llamamos vida, colmado de pequeñas muertes, sacudido por tormentas, remansado a veces, braceado de olas. Queriendo siempre enmarcarlo, tornarlo seguro y manejable, prendidos en el espejismo que nos empuja a forzar el paso, a correr en pos del ciervo dorado, con ciego afán tras el rastro de tan vano objetivo. 

Seguridades, certezas... ¿Existen tales cosas? Son como lágrimas de rocío sobre la fragilidad de un pétalo. En un instante se evaporan antes de que se apague su fulgor, sin haber culminado su belleza. 

Y todo el ímpetu y la devoción hacia esa falsa patria de certezas vacías, no tiene mayor sustento que el de esa gota de agua sometida al calor del momento. 

¿Quién pudiera no engañarse apostando a ser omnisciente? Y apurar los sorbos de la experiencia, abandonar cualquier sueño de control sobre el destino y aceptar lo eternamente inestable. 

Mariaje López

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El mundo de la línea infinita: fecha de salida a la venta

El Mundo de la Línea Infinita ya tiene fecha de salida: será el próximo 16 de marzo. 

Es una obra que tenía muchas ganas de publicar, y aspira a instalarse en una esquinita de vuestro precioso tiempo para aliviarlo de sus pesares. Si se consigue por un rato, misión cumplida.

Os dejo la portada, de la maravillosa ilustradora Marta Virseda García.

En imprenta

    Ya está en imprenta, me dicen mis editores Miguel Angel de Rus y Vera Kuharava, el que será mi siguiente trabajo a publicar. La verdad es que el texto llevaba varios años en un cajón de mi escritorio, y las ilustraciones, en un archivo virtual de su autora, Marta García Virseda.

El recorrido fue largo y complejo, lo cierto es que lo escribí antes de terminar mi primera novela, Beatricia, de corte fantástico. Después me pasé a la real realidad, esa que no es tan apreciable a simple vista, la que nos recorre por dentro buscando salidas ingeniosas, o simplemente, posibles.

No sabía entonces, ni mucho después, que el libro acabaría teniendo un añadido importante. Un capítulo, el más largo, dedicado a Maga Menganita, una gata adorable que vino a visitar nuestro jardín y se quedó en él para siempre. Lástima que ese siempre en nuestro refugio solo duró tres años. Ahora está en un lugar del que nada la puede mover: EL MUNDO DE LA LÍNEA INFINITA, pintada en palabras, que es como decir en nuestro corazón.

Mariaje López

Ni contigo ni sin ti

 

Toda convivencia discurre en la fricción inevitable de dos mentes (o más). Ignorar esto o infravalorar su calado conduce al fracaso más pronto que tarde. Es en el equilibrio de cesiones y líneas rojas donde cabe la esperanza de que florezca una relación estable y razonablemente satisfactoria. 

Condición necesaria es cierta flexibilidad para encajar los esquemas mentales del otro en el día a día, tolerarlos sí, ya que no nos engañemos: asumirlos como los correctos no siempre está al alcance de cualquier mortal. 

Esa carita

 

Ay tu carita preciosa, felina herida de precavido paso. Guardas tu belleza maltratada en no se sabe qué trampas de cuántos desdichados encuentros. 

Ay tu carita en los días de anhelos cumplidos, te veo recorrer el patio y la casa, flotas en mi pensamiento con un suspiro agridulce.

Ay tu carita pegada al cristal, llegando a la cocina por delante de mis pasos y en la conversación pertinente que nos traíamos. 

Tu carita preciosa que fluye sin contorno ya, ni tacto, por el filo de los días. Esa calidez sin forma que nada puede borrar. 

Tu mirada de estanque profundo, donde nadaron mis preguntas y bebíamos del amor. 

Ese misterio nuestro que no puede desvelarse a quien nunca le abrió su corazón a un gato. 

Mariaje López

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Dos miradas

Hoy nos hemos encontrado después de tantos años, y la vergüenza no te dejaba mirarme a los ojos. Tu derrota prolongada me hablaba sollozante, alegaba no encontrar ni un buen recuerdo de ti en tu memoria.

Pero yo me he enfrentado a tu derrota, tu enemiga íntima, y le he jurado que yo sí recordaba cosas buenas de ti.

Y he sido testigo de tu lucha para levantar los ojos hacia los míos, ahogados en la tristeza infinita de tu soledad.

Y he aprendido, mirándote, que hasta el infierno más profundo puede albergar dignidad.

Mariaje López

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Una Maga apellidada Menganita

Érase que se era una Maga a la que apellidamos Menganita. 

Un día vino a visitarnos, decidió quedarse con nosotros y fue la reina de un jardín encantado que nombró su paraíso. 

Nos regaló los tres últimos años de su vida, inundando la casa de belleza y ternura. 

Hoy nos hemos dicho hasta siempre, con el alma sembrada de su recuerdo y el corazón henchido de gratitud. 

Compartir el hogar contigo ha sido una aventura, una bendición y un privilegio. 

Siempre te llevaremos en el corazón. 

 Mariaje López

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Furtiva lágrima

    

Cuando en tu soledad se torne líquido el recuerdo, cuando su dicha o desconsuelo se sustancie en lágrima temblorosa, sabrás que tu verdad más sagrada se muestra para que la atiendas. A veces rescatará tus gozos, y a veces te devolverá el fracaso. Escucha su rumor cristalino para que, de cualquier modo, percibas todo su esplendor. 

Es en tu verdad que brillas, que encuentras sentido para bien y mal, que conectas con el propio camino, el que siempre buscas sin quizá saberlo, el que te sumerge en el misterio escurridizo que eres tú mismo. 

Y no contengas las aguas del dolor ni de la risa, porque del agua nace la vida. 

Mariaje López

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Ventanas

 

    Brillan al anochecer, como párpados indolentes, como pupilas ciegas a las que no incomoda ser miradas.

Ventanas que fascinan, que inquietan, que conectan con mundos aleatorios y asiduamente propios. Contrapicados de lámparas, esquinas de estanterías y armarios, voces, músicas, siluetas.

Ventanas, ojos de la casa, del hogar que nutre y preserva, o también —ay— del infierno más profundo.

Miro las ventanas con los ojos de mi niñez desmochada, buscando siempre el hogar amable, seguro, el nido de rumores ocultos y de fuego amigo. Lo busco como a un templo donde el estrépito se arrodille fuera, ante sus puertas. Y dentro la vida a resguardo, la frágil vida, añoranza perpetua del hogar primero. Allí donde el amor reparte su voz secreta, donde el dolor es manejable fuera de su jaula, donde la mirada es libre y la risa tranquila brinca como un perrillo en la hierba.

 

Hace tiempo participé en esta antología de M.A.R. Editor con un relato negro: os lo dejo aquí:

JUSTICIA EN TRES ACTOS

Acto I

Ahora puedo contar lo que pasó, y hasta desmenuzar sus pensamientos, ya que a día de hoy nada se me oculta.

Diré que hace dos noches María administró a su hija adolescente un somnífero en la cena. Luego esperó a que se durmiera, y ya de madrugada, intranquila, sacó una bolsa negra del fondo del armario y revisó su contenido: una peluca castaña de corte masculino, una discreta barba postiza, la copia de la llave de mi casa –extrajo la original del bolsillo de mi abrigo, colgado en el perchero de la sacristía mientras yo celebraba la misa vespertina–, un paquetito de cuchillas de afeitar y unos guantes de vinilo. Diré también que ocultó su larga melena rubia bajo la peluca, y cubrió su bello rostro con la barba, tras lo cual abandonó la casa de madrugada, en medio del mayor sigilo. Se cruzó por el camino con dos noctámbulos a los que ningún despertador perturbaría en la mañana, y que la tomaron por un igual. Invirtió catorce largos minutos en caminar deprisa hasta el portal de mi casa. Una vez allí, seleccionó en su móvil mi número de teléfono.

–Vengo a darte lo que quieres –me dijo secamente.

Bajé las escaleras y le abrí la puerta. Aprobé la idea del disfraz: un sacerdote ha de proteger su reputación.

Paradoja

 

    Aquello irrecuperable de la infancia. Aquello irrecuperable de la vida. La pérdida de la inocencia, de la blanca ilusión. La pérdida del tiempo. El deseo de recuperar lo imposible.

Qué paradoja que esa historia de pérdidas sea, andando el camino, el motor que te impulsa, la fuerza de tus ganancias.

No sé qué milagro es ese de que la nostalgia te impulse hacia el futuro. No entiendo la contradicción, solo la experimento.

La mayor luz que concibo en el horizonte es alcanzar el otro extremo de mi sonrisa de niña.

Mariaje López

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La gravedad de las lágrimas

    Si tan solo hubiera leído la portada de este libro en cualquier estante de librería, estoy segura de que al menos lo habría cogido unos momentos para leer su contraportada. Tan hermoso me parece el título.

Pero es que, además, lo he leído entero, aun antes de haber sido publicado. Y el interior no decepciona: todo lo contrario. Está cuajado de una prosa fina y delicada, de una ironía tan limpia que deja la fealdad desnuda, sin la cáscara resabiada de la retórica, con la fuerza deslumbrante de la verdad vivida, a golpe de corazón y voluntad de supervivencia.

Este era el libro que tanto se había hecho esperar, agazapado en el rincón del dolor, esperando a ser alumbrado por la luz de todas las victorias: la que se remonta sobre la propia historia para proclamarse, laureada de honestidad y valentía.

Más allá de su alcance

    «Amo la vida» –me dices–, «pero tengo una pulsión de muerte». Y yo no puedo creerte. No creo que esa pulsión naciera contigo. Fue la vida, fuimos nosotros, los demás. Tú eras un manantial de pura alegría. También cuando me decías: «Que nadie te quite la sonrisa», porque algunos te la estaban quitando a ti. Cuánta noche tuviste sin que me rozara apenas. Cuánta asfixia. Perversa querencia protectora que me mantuvo al margen.

El manantial sigue intacto, también lo sé. Ese agua inmaculada que tú eres corre bajo la hojarasca y nutre la tierra con su transparencia. Desde la orilla sigo tu curso, te acompaño en los saltos y recodos, queriendo derribar los diques indeseados que frenan tu deriva hacia la cuenca grande, y desde allí hacia el mar. 

Llegaremos, llegarás. Esa es la última oportunidad que le doy a la justicia, el solitario bastión, para creer en ella. 

Y así desharé los pasos precisos, remontaré las cuestas severas y atravesaré el mar de juncos, contigo, hacia el gran continente. Mientras me quede un aliento, un suspiro, una sonrisa tuya en que posar la mirada. 

Llegaremos, llegarás. Porque, aunque la vida me puede quitar todo, el amor que vive en mí está más allá de su alcance. 

Mariaje López

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Una palabra demasiado grande

 

    "Mañana" es una palabra demasiado grande. Solo en una mente embotada cabe la ilusión de acapararla, de manejar unos límites que no posee, de ejercer sobre ella algún control. 

"Mañana" es infinito, y por lo tanto, inabarcable e imprevisible, por más que en algún punto se ajuste a lo previsto. El mañana no es de nadie, aunque será de todos. De todos los que sigan aquí para entonces. Y no hay mayor ni más necia arrogancia que pensar que lo tendremos siempre a nuestra disposición. Cuando ni siquiera el hoy nos pertenece, porque nos es entregado de instante en instante, y no tenemos certeza de como será el siguiente. 

Es difícil asumir esto: que la vida se va creando segundo a segundo, y que ese es el único intervalo para la libertad. En el afán de controlar el mañana caemos en la falacia de posponer el hoy. Y así, asomados al futuro incierto, vamos recorriendo el camino para al final preguntarnos, al atisbar la meta, en qué se fueron los años y qué estuvimos haciendo mientras tanto. 

Mariaje López. 

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Mirando atrás

Fotografía: Fresno en la Dehesa de Navalvillar, de Mariaje López

 

Cuando miro atrás comprendo que he logrado vivir con cierta inteligencia, pero me abruma advertir que ha sido más constante mi necedad.

Se me encoge el corazón cuando escucho decir a la gente –y más si es de cierta edad–, que no se arrepiente de nada. Yo, que me arrepiento de tanto, y que de tener una segunda oportunidad ansiaría cambiarlo.

Hoy solo aspiro a poder mirarme en el espejo, y soportar en paz la imagen que me devuelve de quien soy.

Mariaje López

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La gran pregunta sin respuesta

 

    Que ¿qué es la vida?, que ¿para qué estoy aquí? Y yo qué sé. Estoy mirando a la gata reposando en el jardín, y pienso que las dos estamos aquí por lo mismo: porque nos ha tocado. Y nos ha tocado ser compañeras de existencia. Como pasa con todos los demás de este camino. Todos hemos coincidido en este tiempo y a ocasionalmente, en los mismos lugares de este suceso excepcional que es existir. Este milagro constante tan incomprendido, tan volátil, tan breve como desperdiciado.

Admiro a quien vive dándose cuenta de que vive, ya considere la vida como bendición o maldición. En mi caso, ni lo uno ni lo otro, lo entiendo como puro azar, si bien es cierto que se lo agradezco a ese mismo azar, al margen de lo que me haya tocado vivir.

Con lo que acaece hay que lidiar, o no, si se claudica. Pero la perspectiva varía si se interpreta la carambola del existir como un hecho en sí, sean cualesquiera las circunstancias del devenir personal. Por un lado, nos ha tocado en suerte existir. Por el otro, nos compete en qué invertimos y cómo disfrutamos, o no, del absoluto privilegio que es la vida.

La discusión a partir de aquí sería ardua y extensa. Pero hoy es mi cumpleaños, dejémoslo aquí.

IMAGEN: Ilustración de Marta Virseda García para el blog de Mariaje López, LA CASA DE LAS MIL VOCES.

Mariaje López

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Tsunamis de sueño REM

La gran ola de Kanagawa, de Katsushika Hokusai

 

En esos días, semanas, épocas... en que no sabes cómo te sientes pero sí que no te sientes bien, que algo no encaja, que falla un resorte en el mecanismo que destapa tu alegría... en esos días, semanas, épocas... siempre me acuerdo de ese icono de la cultura universal que Hokusai plasmó en su más famosa estampa: La gran ola de Kanagawa. 

Me veo diminuta en esa frágil embarcación, a punto de ser sepultada por esa montaña de líquido salado, nevado en las cimas de espuma. Recuerdo que hace muchos años, estando casada todavía, nos fuimos a vivir a Tenerife, aunque al final las cosas se complicaron y solo estuvimos tres meses. En aquel tiempo, tenía una pesadilla recurrente. Unas veces el episodio onírico acaecía cuando estaba nadando en el mar, cerca de la playa; otras lo veía venir desde la arena negra, como lo es en casi toda la costa de la hermosa isla. 

Veía cómo la muralla de agua crecía frente a mí, y comprendía la inutilidad de huir. La angustia me hacía despertar, con el pulso disparado y la mente confusa. Mis sueños fueron premonitorios. Las cosas se torcieron y tuvimos que recogerlo todo deprisa para volver a Madrid. Mi exmarido tenía un don para complicarnos la vida de las formas más rocambolescas. Pero esa es otra historia. 

Por ahora solo me acuerdo mucho de esta estampa japonesa. Si los sueños empiezan, me tendré que preocupar. 

Mariaje López

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Retiros

 

La casa vacía es mi retiro, porque aquí me encuentro a solas con esa verdad que me invita a vivir con ella, desierto y vergel, desde su horizonte. Es precisa la inteligencia sencilla de no olvidar lo que importa. Lucidez para entender el regalo. Sensatez para no dañar, ni dañarse, y un amor suficiente que nos permita vivir en paz con nuestros errores. 

Y si acaso yo pidiera algo más a esta casa en luz, sería que no me esconda las risas ni las lágrimas, cuando me inclino a escribir en su silencio. 

Mariaje López. 

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Traicionando a Machado

Me encuentro en un escaparate una frase de Antonio Machado: "Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar".

Este cartel de la tienda me habla de dos cosas; de la sociedad indolente que prefiere vivir en las nubes, y de la traición que se le hace a Machado, cercenando su frase y su intención. La frase entera dice: "Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo es despertar".

Para mí la frase perfecta sería: "Si bueno es soñar, todavía es mejor vivir".

Mariaje López

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Peregrinaciones

Un encuentro interminable

Salvador Robles Miras y Mariaje López.

M.A.R. Editor 2021

Enemigo o maestro

 

Muchas veces he sido rehén del sufrimiento. Hasta que el dolor me rescata. Entonces dejo de huir y le miro a los ojos. Veo que no es el enemigo que creo. Entiendo que es un maestro. Que quien me tortura, cuando lo hace, no es él. Quien me tortura es ese ciego sufrir traicionero al que poco a poco aprendo a dejar atrás. Ya sé que nunca muestra sus cartas y que se cubre el rostro para la faena. 

Voy en pos de la serenidad en un anhelo constante. Yo sí doy la cara. Alcanzo la paz a veces, en gloriosos momentos sin cánticos de victoria. Allí donde el tiempo, ese misterio, se disuelve. Allí donde cesa el griterío y el susurro del viento alivia mis oídos. 

Y en la quietud de las antiguas nanas renace el asombro por la sencillez que rige cada instante, donde lo invisible emerge y otorga sentido a la sinrazón. 

Mariaje López 

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¿Un mundo feliz?

 

Con el estado en que se encuentra actualmente la sanidad pública, la perspectiva de empeoramiento, y la retirada de las urgencias en nuestro municipio, es imposible no pensar con mayor frecuencia de lo habitual en la enfermedad y la muerte. 

No tengo miedo a la muerte; sí al dolor. A que nos vayamos antes de tiempo por no tener un médico en las arrasadas urgencias, o a una disminución considerable de la calidad de vida o merma en su longevidad por una enfermedad que no fue atendida a tiempo, y se fue complicando por las largas listas de espera. 

Un gato en el regazo

    A quien no le haya sido concedido el privilegio de tener y mantener a un gato en su regazo, a ese,  no se le podrá convencer de lo que se ha perdido. Tampoco de lo que podría ganar. Hay bastante escrito sobre los beneficios de acariciar a un gato, tanto o más como hay sobre tener un perro. Unos y otros se corresponden con la verdad. Doy fe. 

 

Treinta y cuatro años

Juan Antonio López del Amor, mi padre. 

 

    Treinta y cuatro años tenías, papá, treinta y cuatro. Me dijiste: «Hija, dame un beso». Y luego de forma casi inaudible añadiste: «Ya no te volveré a ver».  Yo tenía ocho años y acababa de hacer la Primera Comunión. Mi hermano no había cumplido su primer año de vida. 

    Te sacaron arrastrando los pies, colgado de los hombros de tus dos hermanos, y te subieron en un coche con destino al hospital. Yo contemplé la escena bajo la vid del patio, y esa es la última imagen que tengo de ti. Luego en el hospital cuatro operaciones de cabeza en once días. Eran otros tiempos. No podías sobrevivir a aquello, era imposible. 

Miradas sin título y el arte de escribir

UN ENCUENTRO INTERMINABLE

de Mariaje López y Salvador Robles Miras

M.A.R. Editor - 2021

Prólogo de Eugenia Kléber. 

Mi mirada sobre PAGA O MUERE, de Salvador Robles Miras

Portada de Paga o Muere, Ed. Pluma de Sueños, 2023

 

    Suelo ser, en líneas generales, bastante tolerante. Hay cuestiones sin embargo en las que mi nivel de tolerancia desciende a cero. Me pasó con Euskadi Ta Askatasuna, conocida por todos por su acrónimo: ETA.

Aunque me crié en Madrid, y he vivido en ella prácticamente toda mi vida, nací en Bilbao. En Getxo para más señas, escenario principal, por cierto, de la obra que nos ocupa. Y quieras que no, esto de ser vasca de nacimiento, me inclina a una mayor implicación en el tema.

Esta novela es la segunda de una trilogía versada en ETA, en la que no solo se habla de terrorismo. Porque cuando de ello se habla, hay contemplar todas las instancias adyacentes: la banda por supuesto es el meollo. Pero de fondo están los gobiernos, el pueblo, la prensa, la judicatura, el papel determinante de una buena parte de la iglesia vasca… y también el otro terrorismo, el de estado, los GAL. En primer plano las personas, las familias, muchas de ellas divididas. Y tantas rotas por el dolor, un dolor acompañado por la marginación social, por el rechazo de los que en un tiempo fueron sus amigos. La dignidad y la soledad de los valientes. La infinita miseria de unos verdugos embrutecidos, como lo son todos los verdugos. La inenarrable grandeza de los héroes, aunque tuvieran que serlo a la fuerza, como suelen serlo los héroes.

La palabra más aterradora

 

Imagen: Dreamstime

Hace unos días estuve en la presentación de un nuevo proyecto para ayudar a personas con adicciones. Después de una intervención muy emotiva por parte del futbolista Julio Alberto Moreno Casas, imagen señera de la fundación, durante la cual desgranó, a grandes rasgos, su accidentada biografía de forma valiente y comprometida; tomó la palabra el director de proyectos (cuyo nombre lamento no recordar) quien nos habló de su propio hijo. Contó que éste, a consecuencia de sus adicciones, había estado muy grave y que, aunque físicamente se había recuperado, su situación ahora era irreversible.

Irreversible. 

Mundos efímeros

Cada día el viajero desdoblaba el mundo a su antojo: de su mirar brotaban etéreos continentes, costas abruptas de olas rompiendo el cielo, desiertos y bosques encantados de habitantes furtivos; geografías que volaban junto al tren, como

palomas desbocadas.

A solas

 

Imagen: Freepik

Hay veces que prefiero quedarme a solas, 

y que nada me distraiga del dolor.

En las horas imposibles de los días certeros,
en las verdades constantes de los miedos cumplidos,
en los minutos eternos de misterio insondable,
en noches con vocación de big bang 

caladas de melancolía.

Beatricia en verso

 

    

José Rodríguez Matos - DEP

José Rodríguez Matos, Doctor en Filosofía y profesor de la Universidad de Puerto Rico, aprovechó una de sus últimas estancias en España para presentar en Valencia mi novela "Beatricia". Terminó con esta recreación de la obra en verso, cuya autoría compartió con el también profesor en dicha universidad,  don Héctor Luís Rodríguez Hernández. 

Mi gratitud a él y a José Rodríguez Matos, esté donde esté; en su cielo o en cualquier otro buen lugar. 

BEATRICIA EN VERSO 

(Efecto en mí de la intención humana de la autora)

Orillas

 

Foto: Mariaje López - (Embalse de Manzanares el Real)

Algunas veces, cuando digo que pienso a menudo en la muerte, hay personas a mi alrededor que tuercen el gesto. Unas veces con repugnancia, otras con asombro, otras con compasión. Casi siempre con sorpresa. Es una rara confesión en una sociedad acostumbrada al veto de las realidades complejas. Todo ha de ser, o al menos parecer, luminoso. Hay que ser feliz, o al menos, aparentarlo. No se entiende que se pueda ser razonablemente feliz en la certeza constante de nuestro destino final. Es una lástima que no se comprenda lo importante que es pensar en la muerte para llegar a saborear la vida en plenitud. Estoy convencida de que, si esta consciencia predominase, se eliminaría de un tajo un gran caudal de sufrimiento inútil.  

Esperanza

Imagen: Dreamstime

Imagino tu despertar, cada mañana.

Sueños incumplidos de mil noches en vela. 

Afinando el oído y aquietando la brisa, 

esperando el tímido resplandor. 

Despunta el alba ululando una promesa. 

***

Trae algo que te acoge, te abraza e ilumina. 

Una llama amiga, una lágrima secreta, feliz y genuina, 

Una voz que llega, cantarina, y muere en un susurro 

que bendice el día. 

Mariaje López 

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.

Christian & Pepe

 

    Todavía hay quien dice que los animales no sienten. Que los guía un impulso de supervivencia sin memoria ni anhelo. Pero no siempre el afecto y la lealtad provienen de un corazón humano; con frecuencia el amor se aparece en una pupila inquieta y se desplaza sobre cuatro patas.

    Cuando Christian y Pepe se encontraron, comenzó una gran historia. Una historia de amor y de consuelo mutuos, de fidelidad y asombro. Y en las horas más duras, en las inevitables despedidas o en los gozosos reencuentros, ahí estaba Pepe para compartirlo todo, sin pedir a cambio otra cosa que un poco de cariño expresado en gestos y palabras.

Extracto de Un encuentro interminable (1)

 

ESCUCHAR PARA ESCRIBIR

    Escucho, miro, atiendo. Observo y me observo, me detengo. Escribo para serme fiel, para entregar mi verdad. Llego tarde a casi todo, y a escribir para los demás también. Algo que carece de importancia. Importan el camino y el rumbo: el sentido es lo que cuenta, y no olvidar lo aprendido. El gusto por descubrir es el impulso, y las palabras el cemento del alma transportada hacia esa soledad última que es la ventana para observar un mundo en renovación constante.

Amo la paz profunda de un corazón solitario, y hacia él camino desde siempre, rastreando en mis palabras la huella de su paso.

(UN ENCUENTRO INTERMINABLE)

de Mariaje López y Salvador Robles Miras.

M.A.R. Editor

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.

La camisa

 

LA CAMISA

Me he puesto una camisa tuya, y he salido a pasear las calles. 

No sé adonde ir, ni qué hacer.

Las aceras maltrechas por la que tanto protestabas, levantadas, sin espacio para el peatón, me resultan extrañas en tu ausencia. 

Remolco mi orfandad por su adoquines despojados y ajenos, a pasos lentos, indecisos. 

Camino como una estrella sin cielo, precipitada en lo profundo del mar. 

Octubre

 

    En octubre vino al mundo mamá. En un amanecer de octubre se ha marchado de él. En octubre, hace dos años, lo dejó su hijo Antonio, mi hermano. Cuando estaba en el hospital junto a mamá, acompañándola en los seis días que duró su agonía, vino a mí este poema de Robert Frost. Lo leí en el acto de despedida durante el velatorio, entre las notas de violín —que hacían presente a mi hermano— de una pieza de Shostakovich.

OCTUBRE — (Robert Frost)

Orfandad

 FRANCISCA LADERAS TOLEDO, Paquita. Mi señora madre. Mamá.

Se compadeció de todos. Se desgastó en amor.

Descanse en paz. En toda la que merece.

18 de octubre de 1930 — 3 de octubre de 2022

No cupo mayor ternura en sus caricias ni más amor en su corazón.

Y nunca me sentí tan huérfana.