-21- Serie de relatos "Obras de la pintura". EL TALENTO DE LISSETTE (Parte II y Final)

 

Parte II

    El restaurante era discreto, pequeño y elegante; la comida exquisita y el vino delicioso. No podía decirse menos de la conversación. Ella se sentía en la gloria sumergida en el océano de la mirada de él. Charlando y riendo llegaron al postre.

    —Es usted tan encantadora, Lissette.

    —Gracias. Y usted muy amable, Adrien.

    —Sin duda su dulce carácter fue de gran ayuda para conseguir el empleo que tiene. ¿Lleva mucho tiempo al servicio de mademoiselle Mistinguett?

    —Cinco años. Somos casi como hermanas.

    —Me preguntaba… —carraspeó. Parecía indeciso. Lissette imaginó que quería proponerle una segunda cita.

    —¿Sí?

    —Me preguntaba si usted querría… verá… siento reparo en proponérselo.

    —No soy un ogro, atrévase.

    —¿Un ogro? No por el amor de Dios, ni mucho menos —negó, un tanto reconfortado—. Pues verá, me preguntaba si usted querría presentarme a mademoiselle algún día de estos.    

-21- Serie de relatos "Obras de la pintura". EL TALENTO DE LISSETTE (Parte I)

 

Lissette en la mesa de maquillaje - de Leo Gestel 

Parte I

    Aquel era el mejor empleo que Lissette había tenido jamás. El salario no le alcanzaba para grandes lujos, pero al estar incluidos el alojamiento y la manutención, su cartilla de ahorros era engrosada cada mes con una apreciable cantidad de francos. Ser la asistente personal de una de las vedettes más famosas de París tenía sus inconvenientes, pero también sus ventajas. Había sabido ganarse la confianza de su jefa, y la complicidad femenina establecida entre ellas fulminó hasta cierto punto las barreras contractuales. Además le resultaba menos ingrato atender las órdenes de una sola persona que las de toda una familia, surtida de miembros igualmente caprichosos, por lo general. Así que cuando mademoiselle Bourgeois —conocida en el mundo de las variedades por el nombre de Mistinguett—, le ofreció el trabajo, no se lo pensó dos veces. 

-20- Serie de relatos "Obras de la pintura". LA MAÑANA DE BODAS

 

El traje de bodas, de Fred Elwell

Aquella mañana Elena se levantó muy temprano. La noche de vigilia no había marchitado su lozanía, pues la intensa felicidad que experimentaba actuaba sobre su aspecto como un filtro infalible de belleza. El posible cansancio no atenuaba un ápice el brillo jubiloso de su mirada. Por fin era llegado el día en que Ignacio y ella contraerían matrimonio. 

Él fue siempre el amor de su vida. Se conocían desde niños, y desde entonces sus almas congeniaron de tal modo que ni las distancias ni los avatares de la vida pudieron separarlas. Se habrían casado mucho antes de haber prometido a sus respectivos padres que antes terminarían sus carreras de Derecho. En contrapartida, y como regalo de boda, éstos les ayudarían a montar su despacho en una calle céntrica de la capital.  A Elena obligaba más esta promesa, por el hecho de que su padre hubiera fallecido dos años antes víctima de una enfermedad incurable. 

-19- Serie de relatos "Obras de la pintura". LA CASA VACÍA

 

Outside the window by Herbert Davis Richter

La cerradura gime como un gato enfermo cuando la llave hurga en sus entrañas, agotada por años de sobresaltos y desquiciadas esperas. Tras repetidos intentos cede la puerta, y me adentro en la casa vacía. En su silencio reverberan las lágrimas encogidas, el dolor aferrado a las paredes mugrientas. La casa me reconoce y su lamento se dispara en los regueros de vino y rosas, en las huellas marchitas de una historia cruel. 

—Cuánto has sufrido —digo en voz baja. Tras un lapso breve escucho el debilitado susurro que me responde al oído: 

—Hemos sufrido lo dos.

—Yo también he llorado. Por él, por ti, por mí. Por mamá.  

—Lo supe.  

Contraataque

 

Imagen: Pixabay

Comienza a despedirse un año de agonías lentas, y se lleva por delante tantas cosas... Tantos afectos perdidos, tantos abrazos relegados en la asepsia de los impedimentos, el abrazo último que no pude darte en la extrañeza del gélido perimetraje consabido. 

Echaré de menos en cada día venidero tu mirada triste como un otoño perenne, tu lagrimal afilado en mil mañanas de luto y desconcierto. 

Perecerá este año maldito sin que tú lo veas, y por más que yo suplique en contra pervivirán sus días ya por siempre en la memoria. 

Como te prometí

 

    Estás conmigo, como te prometí, más cerca y constante de lo que nunca estuviste. Estás en mi respiración al despuntar el día, en los fatigados párpados que inauguran la noche, en la tierra de los senderos que jamás se marchitan, en el anhelo de los cielos que pretendo.

    Estás en cada pájaro que alimento, en cada rosa que persigo.

    Estás sentado a la mesa, recorriendo el patio, sosteniendo el cesto de la ropa mojada cuando tiendo, sonriendo. Quiero pensarte así: sonriendo, jovial y desagraviado.

    Estás conmigo, como te prometí al despedirnos en aquella tarde convulsa de flores negras y palomas erradas.

    Estás conmigo; para siempre completo, bello y sosegado.

    Sonriendo...

Mariaje López

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.

Todo el amor que quise darte

 

Todo el amor que quise darte y no pude,

se lo daré a la casa que te brindó su techo, 

y a pesar de tu abandono te protegió cuanto supo

más allá de tu desidia. 

Cuando lo irremediable te alcance

 

Cuando te alcance lo irremediable no rechaces sus lágrimas. Deja que persigan el rastro de tu herida tierna. Cuando lo irremediable te alcance de nada servirá que corras, sin aliento, para atrapar el alba. 

De nada valdrá que supliques, que inventes palabras nunca dichas para fortalecer tus ruegos. Que lo niegues una y otra vez todo. 

Gritar no te servirá de nada, de nada te servirá callar. De nada querer dar marcha atrás al tiempo. Cuando lo irremediable te alcance solo te quedará el recuerdo de aquello que perdiste. 

Hacia la luz

 

 Corre... ¡corre! No te detengas, no dejes que te alcancen, no mires atrás. Corre hacia la luz. Y cuando estés de su lado, vuélvete un instante y salúdame con la mano, con un "hasta siempre". 

Porque entonces ya nada nos separará, tal y como siempre anhelaste. Vendrás a vivir en mi corazón para no marcharte ya nunca. Donde ya no te dañará nada, ni habrá nada que temer. 

Corre... ¡corre hacia la luz! No dejes que nada te detenga. Es hora de alcanzar la paz y el descanso para tu alma herida. Yo permaneceré aquí, acompañando tu esfuerzo final. Esperando tu sonrisa desde este lado para decirte "hasta siempre". 

Corre... ¡corre! Y espérame en la luz. 

Mariaje López  ©

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.

-18- Serie de relatos "Obras de la pintura". A TRAVÉS DE TI

Inspiration, de Inés Longevial

Quiero atravesar tu esencia, tocarte sin herir, abandonar el perímetro de tu superficie y dejar el tiempo flotando en el abrazo constante. 

Quiero emborronarme de suspiros alados, sin cortarme con el filo de las palabras que a veces no nos decimos. Esa creencia de no saber amarte sin que nos lastime, ese absurdo de no abrir la luz en el sótano de las esquivas miradas

-17- Serie de relatos "Obras de la pintura". EN UN TWEET

Pintura: En un tweet, de Nuria Ruiz-Vernacci

Una frase calculada y la vida se queda al margen. Quieres negarme la risa en una frase donde solo cabe un momento. Un momento capaz de nublarla, cierto, mas eso también pasará con la celeridad del próximo tweet. Tan barato como tu amor, tan ligero como tu olvido. Tu desdén también quedará atrás, por poca huella que deje. La rodada que hoy marca mi corazón y que mañana cicatrizará en mi alma. 

-16- Serie de relatos "Obras de la pintura". ACASOS

(Título desconocido) Pintura de Bato Dugarzhapov

¿Y si de pronto me envolviese la luz?

¿Y si me cegara el paisaje acotado de plenitud intacta?

¿Y si las sombras se vistiesen de azul olvido?

¿Y si la vida fuera la mesa puesta con flores en un jarrón?

¿Y si el tiempo fuese el océano acariciando el cielo?

¿Y si pudiera quedarme enteramente aquí, respirando la dicha del amor constante, del continente virgen, de la mirada paciente y la sonrisa mecida?

¿Y si la paz fuese una esquina del mundo con balcones al mar? 

Mariaje López  ©

Pintura: Título desconocido, Pintura de Bato Dugarzhapov

Tu escritora personal por Mariaje López se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial.

-15- Serie de relatos "Obras de la pintura". EL PASEO

A caminhada de Margarete, de Edivaldo Barbosa de Souza

Cuando Margarita sale a pasear se lleva a los perros. Del resto intenta olvidarse. Prefiere fundirse con el sol en los charcos, teñirse de verde las pupilas, amainar los oídos con la voz del viento, y empaparse de las aguas celestes cuando llueve. 

Desea que el sendero la lleve donde quiera, que la acune en su reposo, que los árboles la reclamen como savia suya, que el silencio le cante entre las ramas su partitura antigua. Y que la luz aliente sus cansados pasos, fugitivos del grito pendenciero y de las risas que vuelven de vacío. 

-14- Serie de relatos "Obras de la pintura". EL DESPIDO

Homeless, de Thomas Kennington

Cuando la mujer escuchó tras de sí el ruido blando del golpe contra el suelo, reconoció su origen al momento.

—¡Thomas!

A Virginia la habían despedido de su empleo en la mansión de los Hamilton cuatro semanas antes, cuando estalló el escándalo al clarificarse la identidad de Thomas como hijo bastardo de Lord Hamilton.

-13- Serie de relatos "Obras de la pintura". LAS VACACIONES SOÑADAS

(Sin título) Ilustración de Bernie Fuchs

Era el último día de las vacaciones. Laura y Pablo desayunaron tarde en la terraza de la habitación, entre aromas de café cubano y brisa salobre. El ponto ajustaba su contorno al cielo diáfano, como una falda cerúlea de lentejuelas que titilaban mecidas en el vasto paisaje. El calor no era excesivo todavía. 

Bajaron a la cala privada del Gran Hotel Emperador para nadar un poco y tostarse unos minutos al sol. Después hojearon un par de revistas a la sombra, degustando una cerveza helada y escuhando la respiración del mar hasta la hora del almuerzo.

-12- Serie de relatos "Obras de la pintura". SIRENAS

Sirens Bathing on the Sea Shore, de Georg Janny

En la garganta de nuestras playas las mareas se estancan; dejan que su cristal se amanse, ajeno a las propiedades físicas del océano. Las paredes argénteas se alzan protectoras, beatíficas e inaccesibles, y el sol en retirada baña con oro las que su aliento alcanza, mientras las demás se resisten en la sombra acuosa, ásperas y engalanadas de guirnaldas y de pájaros. 

Aquí venimos cada tarde a despedir el día con los hijos del mar, donde antes que nosotros chapotearon las sirenas, en el frescor transparente de las aguas de jade, entonando canciones de arena sumergida y de corrientes fugaces. Ellas nos encontraron sobre los restos del naufragio, y nos trajeron aquí, a su mundo secreto vedado a los demás humanos. 

-11- Serie de relatos "Obras de la pintura". LA INOCENCIA

Vista de un jardín, de Johan Krouthén

El doctor Ernst Boman apareció en la puerta del jardín vestido elegantemente. Se quedó allí inmóvil, con el sombrero en una mano y el bastón en la otra, contemplando la idílica escena que en otros tiempos no muy lejanos y en plena batalla, compuso su fantasía para ayudarle a sobrellevar su angustia, y que ahora se materializaba en el fondo de aquel pequeño reducto creado para el descanso. 

La pequeña Gudrum, sentada en el césped entre arriates floridos, perseguía absorta a los pequeños seres que poblaban aquel universo verde, supervisada por su madre, la joven señora Boman, de nombre Mechtild, que de cuando en cuando levantaba la vista del poemario que esa misma mañana le regalara su esposo. A la caída del sol, irían dando un corto paseo por el bulevar central, donde estaba el restaurante en el que el doctor había reservado una mesa para celebrar el vigésimo séptimo cumpleaños de su esposa. 

-10- Serie de relatos "Obras de la pintura". SEDUCCIÓN

Vacaciones de verano, de Anders Zorn

Me ha visto. Sonríe sin disimulo con esa mirada ávida de mis rincones húmedos, sabiéndose protegido por el ala cómplice de su sombrero. Desde el muelle su esposa no puede ver su expresión, tan indiferente a ella en este instante. Lo llama con el afecto cortés de una esposa solícita. Acaso perennemente triste. ¿Cómo no habría de estarlo?

La he observado de lejos estos días. Su actitud sumisa no implica falta de inteligencia. Se nota que es una conformidad aprendida, impuesta por sus confesores y alentada por su familia burguesa. Se mueve con gestos comedidos, y se expresa con pulcritud insegura. No, tonta no es. Debe saberse engañada. 

-9- Serie de relatos "Obras de la pintura". LA DECISIÓN

Mihaly Von Zichy - Encuentro romántico

La joven espera. En su habitación la luna teje velos de luz pálida. El éter nocturno invade la estancia. Transcurren las horas y el esperado no llega.

Hoy ha pedido permiso para convertirse en hombre. Nada asegura que lo obtenga, pero de ser así, conocerá la muerte. No volverá a su estado anterior, espíritu eterno. ¿Para qué le serviría una eternidad sin su amada?

-8- Serie de relatos "Obras de la pintura". LAS PREGUNTAS DEL AGUA

Pintura de Charles Rebel Stanton: Señora de la pintura de acuarela en el estanque.

En el agua quieta sostengo la mirada a ese otro universo que me interroga. Ese mundo frágil que se desmorona con el leve roce de las hojas caídas. Pozo sereno donde el misterio arraiga y siembra posibilidades. 

Me atrae ese cielo que puedo alcanzar con la punta de los dedos, que se me escapa luego entre ellos recogiendo el aire turbio que se aquieta en la frontera. El tiempo convertido en liquidez eterna.

Palabras para un abrazo distante

Ilustración: Kiko Pérez

Mi querida amiga: hoy que te ahogas en tristeza, en dolor y rabia, en impotencia; hoy que no has podido despedirte de tu madre e incluso sientes culpa por ello, porque después de una vida entera en la que te dio tanto hoy se ha marchado sola de este mundo, sin un ser amado que acompañara su tránsito. Sientes todo eso que te golpea aunque sabes de manera perfecta que no dependió de ti. Pero te da lo mismo porque el dolor es un pura sangre que se desboca entre los árboles, lejos del camino trillado, incapaz de asumir el absurdo repentino de tanta calamidad.

De luz y de flores

Imagen: Pixabay

Desde mi retiro impuesto y aceptado, en una esquina del jardín recién vestido de esta primavera extraña, que se ha colado en los parques de la ciudad vacía sin acatar restricciones, sabedora de cuánto la necesitamos, no cesa mi pensamiento de ocuparse en ti. En ti que estás en la calle para que nosotros podamos seguir en casa, para que no nos falte lo esencial. Me acuerdo de ti que te encaminas a ese trabajo imprescindible, a esa fábrica, a esa farmacia, a ese supermercado, a ese hospital, a esa residencia, a ese lugar donde te dejas la piel cada día.

El grosor de la piel

Imagen: https://diariodeavisos.elespanol.com

Individuos de piel fina. Transeúntes de la sociedad moderna del bienestar. Hablando sobre lo duro del confinamiento temporal. Desde una casa con la despensa llena, la nevera surtida, habitaciones con luz y calefacción, con agua caliente, con internet. 

Tenemos la piel muy fina.

De utopías y otras quimeras

Foto: http://www.traslamascara.com/

Escucho estos días voces que se abren paso en la esperanza. Después de esto cambiaremos, habremos aprendido, cambiarán los paradigmas, y el mundo será distinto, quizá mejor. Yo soy de quienes creen que si las grandes catástrofes nos llevasen a aprender, no habría habido una II Guerra Mundial. ¿Aprendimos de nuestra guerra civil? ¿Acaso no seguimos siendo los mismos y un poco más manipulables si cabe? Y cabe. No. La humanidad como colectivo no aprende ni cambia sus principales pautas por intensa y generalizada que sea la epidemia, la miseria, o la matanza.

Desde mi ventana. (Carta de ánimo para un aislado)

Foto: El País digital

Hola: desde mi ventana pienso en ti, en tu soledad. Quizá para ti no esté siendo fácil, aun en el caso de que tengas cierta costumbre, y hasta cierta querencia por ese estado de intimidad contigo mismo. No es lo mismo cuando uno se siente vulnerable.

El dolor de la belleza

A veces la belleza cojea vestida de andrajos,
sucia, deshecha, malherida...
arrumbada en una jaula estrecha
envuelta en espinos.

Homenaje

Cuatro años de tu despedida, duque. Te marchaste cobijado en una estrella negra que anunció tu partida. Recuerdo el sol de medianoche que iluminaba los mundos que levantaste incansable, uno tras otro, en largos años de prodigios.

-7- Serie de relatos "Obras de la pintura". EL PASADO

Queen Jane, de Hope Gangloff

EL PASADO

Has vivido. Mejor o peor, has vivido. Luchaste para encarrilar tu destino. Te equivocaste muchas veces y guardas de ello memoria, aunque lograste rectificar. Aquello que te avergonzaba lo dejaste atrás. Construiste una vida nueva. Cuando creíste que lo habías conseguido el pasado te abofeteó otra vez, con su inclemente constancia. Verdades que creías marchitas. Y bajaste la cabeza, derrotada. 

Te sonroja la ingenuidad con que te habías perdonado. Los demás no perdonan tan fácilmente. Y te lo hacen saber. 

-6- Serie de relatos "Obras de la pintura". REDENCIÓN

El jardín del Edén, de Briton Rivière

REDENCIÓN

Sophie lo intentó todo para que su querido amigo Gilbert abandonara su empeño en autoaniquilarse. Durante los paseos que asiduamente  daban por el Bosque de Vincennes, ella trataba con toda su alma de hacerle recapacitar. Pese a su insistencia, procedía con tal delicadeza que lejos de provocar hastío o rechazo en el joven, lograba conmoverlo por el afecto incondicional que le demostraba, y que sentía inmerecido, ya que la decepcionaba constantemente al no reunir las fuerzas necesarias para llevar a cabo sus prudentes consejos. 

-5- Serie de relatos "Obras de la pintura". LA HORA AZUL

Tarde en Cape Cod, de Edward Hopper

LA HORA AZUL

En la hora azul todo es espera: espera el tiempo, ajeno a las leyes naturales. Loki corretea nervioso meneando el rabo, atisba a lo  lejos y espera. Jhon lo reclama ofreciéndole arrumacos y juegos, extiende la mano hacia él y espera. Yo los miro sin verlos y espero. La puerta cerrada espera abrirse, la casa vacía espera llenarse. Espera el árbol a los pájaros y la noche espera a la luz. 

-4- Serie de relatos "Obras de la pintura". COSTUMBRES

Homicidio en casa, de Jakub  Schikaneder

COSTUMBRES

        

En el callejón de fachadas sucias solo se escuchan las imprecaciones de él, palabras soeces dichas a gritos. Son preguntas que no esperan respuestas, ni las piden; sentencias disfrazadas de preguntas, retóricas que no admiten recurso. Nadie sabe en el vecindario cuál es el pecado que justifica la ira. De ella les consta su dulzura, su timidez, su sonrisa de otoño prematuro. Se han acostumbrado a verla con moratones en los brazos, los labios partidos, las cojeras transitorias. Hace meses que no escuchan sus tímidas protestas, ni siquiera sus llantos. ¿Quiénes son ellos para meterse en las cosas de un matrimonio? Al fin y al cabo un marido tiene sus derechos.

-3- Serie de relatos "Obras de la pintura". RUPTURA

Retrato de un artista. (Piscina con dos figuras), de David Hockney

RUPTURA

"Ahí estás, como siempre, espectador infeliz, sin moverte del lugar que juzgas seguro, más o menos cómodo, sin atreverte a la desnudez, sin arriesgarte al impacto del frío momentáneo en tu piel. Resultas patético, rodeado de tanta belleza y ajeno a ella. Cabizbajo, porque así te tiene tu miedo de lanzarte al agua en la que nunca aprenderás a nadar. Sé que me observas con envidia. 

-2- Serie de relatos "Obras de la pintura". VOCACIÓN

Caminante sobre el mar de nubes,
 de Caspar David Friedrich

VOCACIÓN

Cierto que más de la mitad de su vida transcurrió entre lágrimas; cierto que todavía quedaban parcelas anegadas de sufrimiento. Mirando en derredor, percibía la miserable existencia que arrastraban muchos, y recordaba que por largo tiempo, fue también la suya. Pero el destino, que a veces es consecuente, le retribuyó un día el saldo del que le habían hecho merecedor sus desgracias. 

-1- Serie de relatos "Obras de la pintura". EL REGALO

Reunión by Andrea Kowch

EL REGALO

Jacqueline contempló el paisaje que quedaba atrás, adivinaba que por última vez, y dejó que su mirada se nublara más allá de los contornos del departamento del vagón en el que viajaba. El automóvil que circulaba por el camino paralelo al tren se detuvo a los pocos kilómetros de abandonar la estación. Era el adiós definitivo, al pisar el freno, todos los lazos de Jacqueline con la ciudad se habían deshecho.

Tras de sí la mujer dejaba cerrado un capítulo de su vida, tan bello en sus principios como trágico en su final. 

Jean Paul estaba muerto, y junto a su nota exculpatoria que declaraba aquel acto como como suicidio, se encontró una pequeña caja de cartón acompañada de un sobre para ella con una carta manuscrita: 

Tosca vegana (Microrrelato)

Imagen: Depositphotos.com

Las entradas se agotaron a las pocas horas de ponerse a la venta. Ningún aficionado a la ópera quería perderse el estreno de Tosca en la ciudad, ya que el papel principal sería interpretado por la máxima estrella del momento, la gran Maruaya Palas. La diva, además de famosa por su portentosa voz, lo era por su deficitaria visión, que se acentuaba en escena y demás apariciones públicas al tener que prescindir de los lentes, de considerable aumento, que usaba en la intimidad.

***

Por una vida mejor

Imagen: pasionporvolar.com

Al salir algo extraño llamó su atención. Eran unos pies que asomaban por la esquina del porche. No era la primera vez que un vagabundo dormía en el jardín, la verja estaba muy baja y no era difícil saltarla. No obstante cogió la llave inglesa antes de acercarse. Al ver la tapia salpicada de sangre se asustó de verdad. 

Indiferencia

Lo ignoraba todo acerca de sí mismo. No recordaba su edad, ni su nombre, ni por qué se veía obligado a permanecer siempre anquilosado en la misma postura erecta, con la garganta muda y los ojos abiertos sin pestañear.

Selfie

La deseaba cada día más. Miraba las paredes del cuarto, tapizadas con su imagen, y soñaba cómo sería besar aquellos labios perfectos, la piel de caramelo, los senos rotundos. 

Veía todos sus vídeos, la seguía en Instagram. Examinaba las fotos que publicaba, cada día un selfie, buscando allí alguna pista donde encontrarla. Pero ella tenía cuidado, solo mostraba primeros planos de su cara. 

La búsqueda

Imagen: Grigory Bruev

            

La búsqueda continúa. En verdad empiezo a creer que jamás tendrá final, quizá como consecuencia de no saber muy bien qué busco. Hasta que lo encuentre, mi existencia deambulará a la pata coja. 

Lo que busco está en el aire más puro de mi respiración. Está tan cerca que no lo veo. Y entretanto aquí estoy, en este pantano del que no acierto a salir, asfixiándome con sus vapores fétidos. El barro me llega casi hasta el corazón, y no acierto a ceñir la cuerda que me sacará de aquí. Cada minuto que pasa me hundo más y más. 

Galopando

            

Heroína./Foto: LVC

A Jaume lo encontraron sentado en la taza del váter de un servicio público estrecho y mugriento, con los ojos azules entornados bajo el penacho largo de su flequillo rubio. La mano derecha colgando flácida entre las rodillas, una jeringuilla sucia pinchada en la vena cubital de su antebrazo izquierdo. Fue el día de su vigésimo séptimo aniversario. 

La momia de don Sinasún

Imagen: pinterest.com.mx

Cuando Inma, la viuda de Benito, iba a ser enterrada en la tumba familiar junto a su marido, fallecido cuarenta años atrás, descubrieron que el cadáver del hombre estaba incorrupto. Por tanto, ella no pudo ser enterrada allí, porque —informaron a los familiares—, “La legislación vigente impide que se toque, mueva o traslade un cadáver momificado”. Finalmente la esposa fue incinerada. 

Extramundo

   

Imagen: Dreamstime

        

Desde el extramundo mira cuanto ha dejado tras de sí. Sin deseos ni miedos, sin euforia ni disgusto contempla cómo el mundo continúa su ritmo sin su presencia. El mundo, que tantas veces sintió a sus pies, latiendo bajo los escenarios de un sinfín de ciudades. Sobre esas tablas vivió media vida, le dieron lágrimas y risas a cambio de su pasión, de su sudor. Grande en un país que no perdona a los grandes, lastrado por la envidia, el más adefesio y letal de los pecados, aunque muchas otras personas lo amaron, mientras aquellas se dedicaban a emborronar su nombre. Legión de judas de titulares amarillos, llamados rosas, mejor o peor pagados. 

Entrevista en La Galería, de Radio Euskadi

El pasado sábado, la gran Teresa Yusta y yo estuvimos charlando un rato sobre creatividad, en el programa La Galería, de Radio Euskadi. Aquí dejo el corte.

Manos

Imagen: Freepik

Acaricias mi mano en silencio, con tus manos surcadas de venas cabalgando en un desierto de arrugas agrietadas.

Acunas mi mano entre las tuyas, pegando un sello de melancolía en el gesto. Sientes hoy un poco más cerca la despedida, y aprietas esa otra mano que creció contigo y a tu amparo.

Intro

Q Train’ – Nigel Van Wieck

Ya no hace falta cerrar los ojos para divisar abismos. Basta caminar despierto con los pies atados, para caer en el vértigo infinito de un segundo estancado. 

Apenas quedan líneas puras en el paisaje. Todo se contorsiona en un amasijo de alambres oxidados. 

Solo la luz vespertina calma las horas en un instante fugitivo del tiempo e infiernos ambulantes. 

Lagartijas. (Una historia real)

Imagen: https://knowi.es/

Me gustaba el colegio, claro que sí, pero aquellos largos veranos de la infancia, con sus dilatados días que siempre me regalaban alguna nueva experiencia, me gustaban todavía más. 

Teníamos una casa de planta baja, con un patio grande ajardinado que casi la rodeaba. Mi madre lo tenía lleno de plantas y árboles —los tiestos se contaban por centenares—, y mi padre, albañil de profesión, cada vez lo iba dejando todo más bonito con sus retoques. Hizo un estanque en el jardín, y lo bastante grande para que pudiésemos darnos en él algún que otro chapuzón. 

En el bosque

Imagen: Pixabay

Caminas en el bosque solitario, vas descalzo. Te persigue tu dolor, vestido de blanco puro. Cansado de huir, te detienes, y le espetas a bocajarro:

—¿Hasta cuándo me perseguirás?

—Hasta que me comprendas y no huyas de mí.

Aforismos sobre la verdad, la mentira, y su versión a medias

No hay nada que destruya tanto como una verdad a medias, porque olvidamos que es una medio mentira.

En una verdad a medias ésta nunca sobrevive, pues la sacrifica su melliza media mentira, hambrienta de notoriedad.

Añoranza

Imagen: Pixabay

Retazos de luz intermitente, a la búsqueda insaciable de las sensaciones perdidas de la infancia. Postales guardadas en la memoria, un ángulo de habitación, hojas de recortables dispersos sobre la alfombra, un jardín preñado de misterios y refugios. Imágenes que un día tras otro resbalan entre mis duermevelas, caricias leves que huyen presurosas. 

Algo de mí

Produce una sensación extraña escuchar que una parte de tu cuerpo va a ser tirada a la basura, pero eso mismo fue lo que me dijo el cirujano al mostrarme la radiografía de mi antebrazo tras dos visitas al quirófano.

—Cuando vi el estado del hueso comprendí que no había sido fractura, sino estallido del radio. No sabía qué hacer. Lo más fácil hubiera sido tirar toda esa infinidad de pequeños fragmentos. —Señaló con el bolígrafo una zona de la placa y prosiguió—: ¿Ve todos esos trocitos de hueso alineados? Están ensartados a la placa como las cuentas de un collar. Decidí coserlos con hilo de sutura.

No supe qué decir. El doctor me advirtió: